En la cofa

Nochemala en 4 de marzo

2009-07-17T11:24:00.002+02:00

¡Qué día el de aquella noche!
Murió un hombre para que naciera un dios.

Enchochada

2009-07-17T07:16:00.005+02:00

La noche no importa
cuán fría sea,
no importa el día
la luz que irradie...
recuerdo de tu cadáver,
de tu mirada lenta,
de tus manos sucias
de mi alma muerta.

Parecería cómico si no fuera tan serio.

2009-07-14T23:48:00.006+02:00

Sospecho que se supone que un blog ha de ser algo cerrado, redondo, como una novela, como una obra de arte completa y finalizada, pero yo nunca he respetado esa ley no escrita, ni siquiera he soñado con la posibilidad de cumplirla, así que la rompo una vez más. Merece la pena. Os echo de menos a todos.

Un espacio vacío

2008-06-22T19:14:00.000+02:00

Existe un espacio entre notas, una distancia entre las frecuencias oblicuas que rigen el mundo, un espacio vacío, intangible, donde podría haber otras frecuencias otras veces, pero no ahora. No están, no tienen, son. No viven en ningún instante reconocible, no disponen de un tiempo escrito, pero son dueñas de sí mismas, y a veces desaparecen, como un castigo merecido a los idiotas que no saben que hay un factor oculto, misterioso, más allá de sus narices achatadas que describen el final de su recorrido visual.

Así todo, sólo conozco una verdad absoluta, que en este caso es sin embargo una mentira: la nada. A partir de aquí todas las cosas cobran sentido, y las sombras murmuran belleza.

Summertime

2008-05-17T22:04:00.001+02:00

Lo cuelgo aquí simplemente para tenerlo a mano cuando se me olvide por qué he de amar la vida.

PROMS 2007.

2008-04-13T01:50:00.003+02:00

Tchaikovsky Romeo y Julieta.
LSO Valery Gergiev

(Y esto menos explicación aun...)

Girl from the north country

2008-04-13T01:44:00.002+02:00

Por cierto, esto no necesita mucha explicación.

If you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.

If you go when the snowflakes storm,
When the rivers freeze and summer ends,
Please see if she's wearing a coat so warm,
To keep her from the howlin' winds.

Please see for me if her hair hangs long,
If it rolls and flows all down her breast.
Please see for me if her hair hangs long,
That's the way I remember her best.

I'm a-wonderin' if she remembers me at all.
Many times I've often prayed
In the darkness of my night,
In the brightness of my day.

If you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.

El mito del arte

2008-04-12T23:18:00.006+02:00

Existe una costumbre social que califica elarte que no entiende como algo valioso. A mí eso me parece una mierda. Yo hay cosas que no entiendo y no me avergüenza decirlo, quizá es que no tengo muchas dotes o que soy un desvergonzado, vaya usted a saber. Pero cuando algo no te encaja lo mínimo es no decir lo contrario.

Si alguien me dijera que dos y dos son cinco, yo, francamente, diría que no entiendo al tipo ese, e incluso me atrevería a tildarle de profundo retrasado mental. Pero si un tipo llega y filma un par de imágenes con actores y las pone muy monas, con cierta técnica estrictamente cinematográfica, una detrás de otra, y lo llama película, todo está permitido. Da igual que se entienda o que no, que siga unas pautas, que tenga ralaciones internas o lógica alguna en virtud de la cual podríamos imaginar un submundo artístico, pero ni eso. Entonces yo siento lo mismo que con el matemático lumbrera de antes, y me apetece espetar un par de insultos en plan cariñoso al de "a film by", porque de lo contrario sería aceptar que alguien que sostenga que dos y dos son sesenta y nueve es un excelente matemático en caso de tener buena caligrafía. O sea, una tomadura de pelo de llamar la atención.

Gergiev's (and LSO) Mahler

2008-03-19T21:08:00.000+01:00

Gergiev's (and LSO) Stravinsky

2008-03-19T21:01:00.001+01:00

Aunque la calidad de sonido no haga justicia:

Kodály

2008-01-31T13:21:00.000+01:00

Injusticia

2008-01-29T22:54:00.000+01:00

Era uno de esos tipos que se sabe que es tranquilo porque entre cigarrillo y cigarrillo aprovechaba para fumar. Seguramente de joven pensaría, quizá como todo el mundo, que llegaría un día en el que tendría la suficiente fuerza para salir del nido y arreglar el poco mal que había en el mundo pegando ostias como panes, pero luego sales y das ostias como panes pero te caen el doble, y te das cuenta entonces de que no podrás arreglar el mucho mal y la injusticia que hay en el mundo por muy fuerte que te pongas. Así que pasó a ser, entre las opciones que todos tenemos alguna vez, uno de esos malos de buena fe que caminan para llevar la angustia como si cargaran con un avión lleno de palomas, uno de esos que saben que la mala vida solo puede darte el placer puntual y efímero de lavarte la sangre con la leche del desayuno.

Solía vivir con un padre alcóholico, una madre deprimida en un antiguo juego de pinturas de ojos de otras niñas más guapas. y una abuela senil por decisión propia. Un mal día el padre recordó que esa era su casa y decidió no volver nunca, la madre ya no pudo pintarse más y se suicidó, y la abuela entonces ya no podía olvidarse de que no era más que una abuela a punto de morir.

Por aquel entonces íbamos al instituto juntos. Recuerdo que en los recreos siempre todos hacíamos el ganso detrás de alguna mujer con los dientes maquillados de rosa, él en cambio teñía su aliento de gris, sin más razón que el no tener otra que diga lo contrario, o quizá porque la única manera de sentirse poderoso era dañándose a sí mismo. Y es que uno cree que los adultos saben, pero no tienen ni idea. Uno piensa que los profesores son sabios, pero la mayoría piensa que un reloj caro sirve para algo más que para que las mujeres aprecien tus buenas maneras. Y es que aquél año, nuestro compañero repitió curso porque no entregó a tiempo las libretas.

Belleza facial, error radical

2008-01-14T22:25:00.000+01:00

Puede ocurrir que el artista fracase históricamente porque no encontró quien reconociese su portentoso talento desplegado fuera de época o en circunstancias adversas. Pero puede ocurrir también que el artista triunfe gracias al talento del espectador para sobrevalorar su obra, que es lo que ocurre con muchos de esos pintores cuyos cuadros sin duda mejoran con el embalaje. Sé de artistas que ganarían mucho si inaugurasen sus exposiciones coincidiendo con su clausura. Pero ocurre también con muchos poetas, que una vez concebida su obra mediocre, todavía la empobrecen al recitarla con ese pretenciosa mezcla de asfixia y declamación que no sabes si se merece un aplauso o un balón de oxígeno. Corren tiempos muy generosos para calificar el talento. Pero algún día nos daremos cuenta de que nos tomaron el pelo. Y de que en algunas galerías de arte el único aliciente es la chavala de la limpieza. Y comprenderemos que en muchos incendios sólo vale la pena salvar las llamas.

Una noche Olbap el poeta me dijo alfo así como: " Estás jodidamente solo, o. k., muchacho, pero es entonces cuando descubres lo hermoso que es el cielo estrellado si lo miras boca abajo en un charco de sangre". Y ese cielo él lo toca, y lo cuenta, y lo sincroniza con cada tónica ausente de ginebra, y nos enseña a los principiantes o pardillos que hay que olvidarse de esas mujeres que saben mezcalr adecuadamente el pensamiento y la perfidia, la poesía y la mercería, la felación y el Ave María. Así era también aquella Polina Suslova que arrastró a Dostoievski por los casinos de Europa llenándolo del inefable gozo de flaqueza. Chopin disfrutó con la misma angustia. Un piano no está completo si en su cola no se pudre el alma de una mujer capciosa, una de esas sofisticadas mujeres a las que el palco de la ópera les sienta como un biombo. Y hace que el disimulo y la verdad se confunda, y a veces piensas que lo que le interesa de una mujer es el zapato y no la huella, y otras, que todo es una escusa más para seguir pasando la gripe secando al fuego el sudor de la fiebre.

Sea como fuere, ahí está su blog para sentir el humeante entendimiento de quien sabe que lo importante es llegar a tiempo para coger el último tren que salga tarde. Ahí está él, concertino de la orquesta de los adioses, para comprender un poco mejor de qué va esto que llamamo arte, o vida.

P.D: Escribo curando el catarro con media botella (por ahora) de Glenfiddich 12 años. Sálvese quien pueda.

Las células, cabrones, las células y punto.

2008-01-09T00:06:00.000+01:00

Despertar por el tontoneo, que quiesiera besar a mordiscos, de la cucharilla del café está bien, pero a cambio de eso nos dejamos un terremoto a cada mano, un dedal en cada duda, nos evitamos una malograda historia de ese Punset que no sabe de qué habla en un libro abierto en la pesadilla de ayer; yo me dejo al menos la libertad de pensar lo que me de la gana, y tengo que secar la lágrima (que no siempre son dulces, Olbap) antes de que llegue a la foto, porque no son de nadie los caminos que no miran atrás, donde se desangran las estatuas de sal. ¿Y dónde metemos entonces el olor agrio del vino seco en la piel del verano? Qué es de aquél nombre escrito en una acera sin ganas de dormir, de ese sueño que tuvimos aquella noche mientras palpitábamos al compás a más de un par de miles de kilómetros de cercanía.

Pues no creo que nadie lo sepa en ninguna parte, o quizá Punset y yo ahora digo que sí, pero no vuelvas a preguntármelo, nunca más en tu vida, que para mareas que se comen la tierra ya está la mar y aquí no está la gracia de la espuma, sólo el raspar de la arena. Será que el interruptor no lo podemos ver, no porque no haya luz, sino porque eso que vemos aun no podemos saber que es en verdad el interruptor. Y si lo que creo ahora, como el catalán, que es el interruptor lo es realemente, entonces ya no merece la pena escribir. ¡Y ya me has devuelto al mismo sitio! ¿No podrías envejecer con algún negro noruego ya de una vez?

Con mucha leche y mucho azúcar, como a ti te gusta.
Gracias, pero dile al cartero que por ahora no queremos más cartas desde allí.

Gordan tocando la viola

2007-12-25T13:56:00.000+01:00

Es admiración pura.
Enérgico, imaginativo, técnicamente impecable. Desplega absolutamente la música, y ésta se siente por fin comprendida y revelada.
Lo que tocan es la sinfonía concertante de Mozart. La violinista es Julia Fischer, que no es manca tampoco.

2007-12-21T20:24:00.000+01:00

El que habla contrae deudas. El que sigue hablando lo hace para saldarlas.

Quizá no algunas veces!

Les recomiendo lo siquiente: http://pikipucela.wordpress.com/

Bookends

2007-11-22T01:07:00.000+01:00

Siento que tengo que escribir algo, pero no sé muy bien el qué. El sonido de LSO, la sonrisa empapada en lágrimas de los viejos compañeros, y también de algunos nuevos (aunque la de aquellos...). Creo que podría hablar del tiempo en el que sus cartas palpitaban en el buzón, y qué me queda ahora de aquello? Un correo nuevo que no sabe qué hace recorriendo una distancia que no debería existir si su esencia hubiere sido cierta.
Hay algo que echo de menos, pero no tengo muy claro lo que es. Quizá un motivo por el que sentirme ingenuo, o unos ojos donde verme por la noche.
Francamente, unos labios a los que agacharme para besar la tierra.

Sir Colin Davis

2007-11-03T14:24:00.000+01:00

Tengo la suerte, seguramente inmerecida, de estar tocando al lado de lo que es típicamente considerable una leyenda viva. Ochenta años recién cumpliditos, y se levanta de la silla de un salto para dirigir esos compases culminantes con una sonrisa involuntaria, cantando lo que luego hará otro incluso peor. Y te mira, y te habla, y te toca, y al final del ensayo se lleva las manos a la espalda con gesto cansado y te dice: "bufff". Y eres feliz, sin más. Estás junto a uno de los grandes, de los enormes, y yo no soy capaz de asimilar ni siquiera que me esté mirando, y mostrándome directamente lo que él quiere de Mozart. Porque evidentemente no es la fama lo que hace que mis piernas tiemblen; sino que sin dudar en ningún momento dirige una ópera de memoria, desde el primer ensayo, con la partitura cerrada sobre la silla de atrás. Dicen que luego la saca al concierto, por si se lo olvida algo; "claro, es inglés y son así de meticulosos", pero en realidad con él se trata simplemente de humildad.

En verdad pienso que no se puede tener una mente más clara, más limpia. Verlo dirigir es asistir a una clase de decencia humana, de inteligencia abrumadora y amable. Él ya puede morir sabiendo que ha hecho de su vida algo grande, y que ha conseguido ser un ser humano de los que merecen la pena.

Y al final, una vez más, veo que realmente hay que ganarse un alma, construirla, fortificarla. Es la úncia manera que uno tiene de crecer con sentido y llegar lúcido a la muerte, como muchos a los que admiro.

Gracias Colin de todo corazón por brindarnos esta oportunidad.

Get Busy Living Or Get Busy Dying

2007-10-31T16:55:00.001+01:00

Es lo mas bonito que he aprendido en el idioma en el que ahora vivo- o en el que intento vivir.

Espagna y Swarchenegger

2007-10-24T15:49:00.002+02:00

Menudo tio loco aquel que gobierna en California. Que se vaya a matar aliens o algo de eso no?! Pues quiza, pero esto tio llega con su americanismo inmaculado- o sea, todo lo contrario, pero esa es la gracia- y dice: "tengo tres palabras que decir sobre el cambio climatico: accion accion accion!!!" Y, francamente, a uno pues le entre la risa tonta y se lo imagina con una ametralladora mas grande que el matando gases contaminantes a diestro y siniestro. Pero luego uno en vez de mirar para el de al lado -tipical spanish- mira un poquito mas cerca y ve al otro listo, a Rajoycinho, diciendo que no podemos convertir el cambio climatico en problema mundial. A mi lo que me da ahora es pena, y mucha, y rabia tambien. Ver que los politicos son todos una panda de mentirosos infames y cobardes, que les importa un bledo el mundo y que lo que quieren es votos para saciar sus ansias de poder. Claro que esto ya se sabe, pero tambien sabemos muchas otras cosas que nos siguen sorprendiendo cuando pasan. Y es que los tontos debemos de ser nosotros, que legislatura tras legislatura no hacemos mas que votar a los hijos de puta de la izquierda o a los hijos de puta de la derecha.

Y que hacer? Yo propongo votar a esos partidos tercera via que pueden parecer, como dice Reverte, la segunda parte coreana de Titanic, pero por lo menos son algo nuevo que parece mas prometedor; colerean las palabras con mas ternura y mas inteligencia, y eso ya es mucho. Y que, sin que esto sea ya panfletismo, no podemor permitir quedarnos comodos y estupidos, cerrando una vez mas los ojillos tan lindos que tenemos, esperando a que nos las den con queso de nuevo y a que un buen dia nuestro querido planeta se vaya a freir capas ozono a otro barrio. Y al final acabo pensando que quiza no vendria mal un Swarchenegger en ese pais nuestro. Asi pinta, o asi lo veo yo, de negro el panorama.

P.D: Sirva esto de pequegno homenaje a Cebrian, siempre ocupado y preocupado por nuestro mundo Azul y Verde.

Juan Antonio Cebrian

2007-10-21T15:46:00.001+02:00

Duele.
Adios.

Prensa rosa oscuro; agitando por agitar.

2007-10-20T15:30:00.000+02:00

Leo que James Watson, un tipo premio nobel en medicina por su labor de desciframiento del genoma humano, dice que los blancos son mas listos que los negros. La gente, comunidad cientifica y demas paradernalia, se asusta y se lleva las manos a la cabeza como para demostrar lo poco racistas que son ellos y ellas.
No tengo tiempo para mucho asi que sere rapido. Yo me pare un segundo y me dije: y que? Que pasa si los blancos son mas listos que los negros? No es acaso verdad que los negros son mejores fisicamente? Por que no iba a ser verdad que los balncos son mas listos? No es acaso verdad que hay blancos mas listos que otros blancos, y negros mas listos que otro negros, y negros mas listos que blancos, y chinos mas blancos que negros-mas bien amarillos, negros mas chinos que blancos, y blancos y negros y chinos y moros e hindues mas idiotas que la puta madre que los pario?
Si un cientifico reconocido sale cantando la traviata y cuatro periodistas listillos a la caza de la noticia chisporroteante nos sueltan semejante chorrada, creo que deberiamos de ser un poco mas inteligentes- ahora si- y no entrar al trapo, que, aunque queda mono, ya no cuela.

Nos vemos en los comentarios.

La redencion

2007-10-14T18:22:00.000+02:00

(Perdonad la ausencia de tildes y de egnes)
Sucedio la ultima vez que estuvo en Aviles. Su vista ya estaba mermada y a veces sus recuerdos se mezclaban con el presente, su vida ya empezaba a ser realmente limtida. Era un dia normal de verano, con el sol entrando por la ventana a ultima hora de la tarde y, como sin querer, acabamos viendo de principio a fin la pelicula que pasaban en la tele. La pelicula acabo, y yo estaba conteniendome, el lloraba con indisumulable timidez, con 90 agnos, se seco una lagrima, se giro hacia mi y con esa voz tan caracteristica de los viejos que, debilmente pero con firmeza, parece pronuncianse desde otro tiempo: buena pelicula.

I find I'm so excited I can barely sit still or hold a thought in my head. I think it's the excitement only a free man can feel. I hope I can make it across the border, I hope to see my friend and shake his hand. I hope the Pacific is as blue as it has been in my dreams. I hope.

Imágenes intercambiables.

2007-08-18T17:44:00.000+02:00

Está disuelto, no desvanecido,
mi dolor entre las trizas de mi vida.
Cada milímetro de mi tiempo,
cada aliento, carga con su parte alícuota.
Es un saber sutil,
como el sabor de la ginebra ausente
de un martini.
Te quise, y nadie que sea yo
podrá hacer que no sea así.

Como lágrima que cae del lagrimal al río.
Yo también llegaré al mar.
Pero es tan difícil que no me descubran llorando
las lágrimas dulces...

P. C.

Gracias, amigo, por tu regalo nocturno.

En la cofa

2007-08-15T04:13:00.000+02:00

Qué queréis que os diga, mi propio blog me repele, o sea, yo mismo. Últimamente no he hecho más que pones chorradas y mi estupidez se desvela enorme cada vez que os leo, bloggeros, algunos desconocidos y otros no, pero todos queridos y admirados. Así pues, y dado que paso por un momento existencial bastante arrollador, no intentaré ni siquiera escribir algo digno. Una teoría de física cuántica expone la posibilidad de que otro mundo contrario al nuestro exista en alguna parte de alguna ecuación perdida. Si esto es posible, y hay otro como yo, pero todo lo contrario, en ese sitio de querubines desalados, todo es posible: os siento y aprecio mucho más de lo que me podía imaginar, y por eso estoy meditando mi muerte en internet, teneros así empieza a dolerme. Como le dije en su dia a Sick Sad, mi autoestima es como la de Kafka (aunque en este caso con sobrada razón), y vuestro aliento es tan grato que me desborda. Pido disculpas.

El nombre del blog lo tomé prestado de un capítulo de Moby Dick, en el que Ismael nos narra sus sensaciones de la noche en alta mar. Contemplar la travesía mundana ahí arriba siempre me parece fascinante, pero ahora no. Ahora tengo un vértigo terrible, acojonante. Puedo decir que tengo miedo, y gasto toda mi energía en no tenerlo. Por eso, cuando pase este mes mataré este sitio o volveré con ganas.

Gracias.

Abrazos.

Consejo

2007-07-20T15:52:00.001+02:00

Don't let yourself get attached to anything you are not willing to walk out on in 30 seconds flat if you feel the heat around the corner

Ginastera

2007-07-11T14:31:00.000+02:00

Un día mi queridísima Firenze (creo que fuiste tú, perdona si me equivoco) pidió que colgara alguna grabación mía por aquí. Dije que lo haría y aquí os dejo una pequeña parte de mi examen fin de carrera. Es la pampeana nº2 de Alberto Ginastera, una rapsodia para cello y piano. El asunto es muy angertino, seguramente no he hecho más que asesinar el ritmo de las pampas, pero de momento no doy para más, y menos en una grabación en directo. Espero que no os disguste demasiado.

P.D: El pianista es Pablo Puig, un tipo estupendo. Lo otro que suena, yo.

Un ejemplo.

2007-07-10T23:04:00.000+02:00

Con esto un día me di cuenta de que no todo estaba perdido. Siempre hay una pizca de honor u orgullo- creo que en este caso tanto monta- que vence a todo lo demás. Ojalá aprendamos para la próxima, Rhett, y peguemos antes el portazo.

Verano

2007-06-24T21:53:00.000+02:00

Postgraduación, y lágrimas(ajenas), y sol, y piscina que tanto hacía!, y besos prohibidos. Ver ponerse y salir el Sol, y alguien que se alegra de estar contigo. En fin, momentitos, ya que nos faltan los otros. Y qué maravillosos son estos!!quizá sean los mejores.

Mal y bien

2007-06-16T01:41:00.000+02:00

Hay, desgraciadamente, un vídeo por internet de una chica de Pola de Laviana (Asturias) junto con 6 o 7 chupafístulas imbéciles intentando tener algo así como un encuentro sexual en un parque. La cosa está, evidentemente, en que estas cosas corren como el viento y ya se ha enterado hasta el apuntador. La chica tiene, por lo visto, 17. Un escándalo absoluto. Los padres están indignadísimos y han denunciado el asunto, distribuir pornagrafía infantil. La cosa es que mis muy cercanamente excompañeros de piso se han dedicado a poner a parir a la criatura, en especial uno de ellos, profesor él, asegurando que si la tuviera como alumna no podría imaginársela sin un miembro masculino pegado en la frente. Y digo yo, ahí está el problema; que una pobre chica haga o deje de hacer cosas que podemos considerar más o menos reprochables es asunto privado de cada cual, y asunto a tratar de forma impersonal, pero que medio Asturias comente la jugada es mucho más deprimente y asqueroso que la jugada en sí. Mi compañero de piso no debería de volver a dar clase, el muy gilipollas. Si yo fuera profesor de alguien es esa situación intentaría ayudarla y hacerle sentir la vida y a sí misma de una forma un poco más valiosa. Es más, me atrevería a decir que la mitad de ellos desearían estar en el papel de alguno de los mamarrachos que cometen la perversión, pero aprovechan la coyuntura para dejar claro públicamente que ellos nunca lo harían; o quizá quisieran estar en el lugar (sexualmente hablando) de la pobre chica que sufre quizá por una dejadez de esa familia suya que ahora estará negándola y castigándola, consiguiendo arruinarle la vida innecesariamente. Ella no hace daño a nadie, no comete crimen alguno, y sin embargo se llevará la peor parte sin duda alguna, y todo por la cobardía del resto a enfrentarse con el verdadero juicio justo de todo esto.

¿Dónde está el bien, dónde está el mal? Me siento en tierra en ajena en mi piso, por eso lo pongo aquí. ¿Qué opináis?

Hasta siempre

2007-06-14T17:18:00.000+02:00

Tenía que hacerlo, por tí es este blog. Considéralo como el último gesto. Ahora te perderás, como una lágrima en la lluvia. Y créeme, lo siento.

Adiós.

Buen trabajo, señor.

2007-06-04T15:00:00.000+02:00

He acabado. Nunca más tendré que soportar la mirada entre cabreada y piadosa de un profesor celoso de mi descaro para no hacer nunca nada. Nunca más tendré que estudiar para ese examen que te jode sin prisa pero sin pausa, el muy cabrón, cuando sólo llegas a divisarlo allá lejos, donde ya pega el calor. Y el caso es que estoy tranquilo, casi diría que mosqueado. No comprendo a la gente que me decía que lo mejor era su época de estudiante. ¿Por qué? Me siento acechado por peligros desconocidos y ocultos, y no soy a disfrutar de mi liberación académica, porque aunque sigo estudiando, no es lo mismo. Vamos, que camino empuñando la katana, ojo avizor, y con el oído, mal que bien, agudizado lo más que puedo. Sólo atisbo una explicación, que nunca se logra nada más certero. Que a partir de aquí todo es mentira o consolación, que muy pocos o nadie logran ese estado de satisfacción por lo que has hecho, y por lo que no; que la vida que me espera no son más que feos remiendos a los errores y vacios que, sin más, habrá. Que las relaciones cada vez son más artificiales, más forzadas y menos espontáneas, y menos sinceras, porque la gente se olvida de todo, simplemente actúan como les han ensañado,o lo intentan. No confío en casi nadie, o en nadie. Y ya está. Quizá por eso la eché tanto de menos, porque ella, con todo lo difícil y doloroso, era auténtica y brillante, intensa. Un eterno y precioso reto; o eso creía. Espero encontrarlo de nuevo -en cada rincón, a cada minuto, o en otra esquina. Si no lo consigo: sombrero, látigo, arena, y mar. Escrito queda- prometido está.

Into the Blue

2007-06-01T13:13:00.000+02:00

Espero escribir dentro de poco algo que merezca la pena. De momento, por si alguien se pasa por aquí, cuelgo lo siguiente, para difundir lo que creo que merece ser conocido. El flauta es Emmanuel Pahud, ex-primer flauta de la filarmóncia de Berlín, un monstruo. Dejó la orquesta porque quiso, no creáis que lo echaron.

La infancia recuperada

2007-05-13T15:01:00.000+02:00

Cuando era pequeño la que sigue era mi secuencia de cine preferida, y qué quieren que les diga, puede que lo siga siendo. Lo cuelgo porque los sueños infantiles están infravalorados, y porque sí.

Fidelidad

2007-04-17T13:09:00.000+02:00

"Un perro es fiel, pero no ama". Eso dijo un día un profesor. Los humanos sí que amamos, ergo nos está permitido ser infieles. Silogismo falso al canto. Nuestra petulantacia o nuestro miedo al espejo nos dicen que podemos ser infieles, y vamos nosotros, con toda nuestra sagacidad, y lo somos en todo lo que se nos ponga a tiro. Digo yo, si no amas y eres fiel tendrás una recompensa y un vacío. Si amas y eres infiel tendrás cierta diversión y la misma parte de dolor. Si amas y eres fiel, el mundo es tuyo. Creo que es en este punto donde podemos empezar a considerarnos algo más que un perro. De lo contrario somos infinitamente peores.

Triste apunte

2007-04-17T12:12:00.000+02:00

Más allá de su capacidad para convertir lo opaco en translúcido- Gustavo Bueno dixit, la televisión es sin más, me temo, el dios que nos ha quedado para nuestros días. Nos recrea y también nos crea. Lo digo porque hoy hacía recados, cosa rara, por Madrid, y en una estación de metro vi anunciado un nuevo y boyante programa de la 4. La terrible originalidad del mismo consiste en hacer precisamente lo contrario que otro programa de antena 3, "cambio radical" creo, una espantosa y abominable idea de la derechona podre, donde someten a indivíduos/as a operaciones estéticas de lo más entrañables jactándose de su enorme y piadosa bondad para con las gentes feas de este país. Así a bote pronto bendigo el nuevo programa de la 4, menos abrasivo quizá, pero en el fondo no hago otra cosa que caer en el bochornoso juego de la alienación, enajenándome de mí mismo, admitiendo la posibilidad del error, cuando en realidad es algo mucho peor. Esto nos proponen hoy como medicina contra la mierda de vida que según ellos nos ha tocado vivir: morbo, perversión, engaño, virtualidad, droga, gula, y por si fuera poco, culpabilidad. España- y todo quisque- crea siempre contra y nunca pro. Definitavamente el mundo es un lugar pornográfico y vacío. Con gente mala o estúpida; serán pocos los elegidos, y demos gracias. Por Júpiter!Por Ceus! Y a seguir a garrotazos mientras ni siquiera nos morimos, sin más. Sin amor, sin vida.

Y de pronto

2007-04-17T01:12:00.000+02:00

¿Te sigue gustando el café?

Debes recordar esto
Un beso es sólo un beso
Un suspiro es sólo un suspiro
Las cosas fundamentales suceden
Al pasar del tiempo

Y cuando dos amantes se acarician
Y aun dicen "te amo"
En eso puedes confiar
No importa lo que el futuro traiga
Al pasar del tiempo

Luz de luna y canciones de amor
Nunca pasan de moda
Corazones llenos de pasión
Celos y odio
La mujer necesita un hombre
Y el hombre debe tener su pareja
Que nadie pueda negar

Es la misma vieja historia
Una pelea de amor y gloria
Un caso de hacer o morir
El mundo siempre recibirá a los amantes
Al pasar del tiempo.

Nietzsche

2007-04-06T01:46:00.000+02:00

"Todo lo que se hace por amor está más allá del bien y el mal"

Lo acabo de leer. ¿No lo dice en serio no?
¡Qué poca gracia me haces Friedrich!

Sección uno.

2007-04-04T21:16:00.000+02:00

Pasó hace años tan largos como la nada, y conserva tu pelo ese tacto maravilloso que iluminaba la luna en nuesta pequeña fuga a su otro lado. Eres una personita valiosa, no te olvides, por favor, nunca de tí misma; porque es lo más valioso que tienes. Sé feliz hoy trabajando el mañana. Apóyate, si lo ves necesario, en la magia de aquel azul celeste de Niza, o en la majestuosa figura de la catedral de Köln, que bendecía nuestro primer salmo en la letanía profana de la vida y de la belleza. El misterio de la vida humana reside en cómo la vivimos, haz que merezca la pena cada día.

Yo-Yo Ma

2007-03-18T20:19:00.000+01:00

Hay cosas mejores pero mucho más largas; búsquense la vida y, por el momento, disfruten de esta pequeña piecita (A.Dvorak, Silent Woods) con el mejor cellista del mundo.

Pollos

2007-03-18T18:37:00.000+01:00

Por JON JUARISTI

EL asunto de las fotos pornográficas de Muñoz Montoya sobre motivos de la tradición icónica cristiana plantea cuestiones que, en mi opinión, van mucho más allá de la comparación de su caso con el de las caricaturas danesas de Mahoma, puesto que aquí no se impugna la libertad de expresión, sino el derecho de los poderes públicos a auspiciar la divulgación de imágenes ofensivas para una parte de la ciudadanía amparándose en el imperativo político de subvencionar manifestaciones culturales. No voy a entrar en una discusión que me parece ociosa. Está claro que ninguna consejería autonómica se habría atrevido a apoyar una exposición de análogo contenido anteislámico. Lo que sale gratis en España es el anticristianismo y el antisemitismo -o la síntesis de ambos-, toda vez que cristianos consecuentes y judíos constituyen una minoría acorralada (en Estados Unidos, país con ininterrumpida ejecutoria de libertad religiosa, Muñoz Montoya y sus patrocinadores estarían en la cárcel, pues existe allí una distinción jurídica entre practicar alguna religión -o ninguna- y escarnecer la del vecino, y no lo traigo a colación porque me encante que se enchirone a los gilipollas, sino porque ciertas audacias expresivas parecen requerir permisividad asegurada). Pero estamos donde estamos, y, ya que no podemos cambiar de latitud, cambiemos de enfoque.

El viejo anticlericalismo, que produjo abundante pornografía sobre los vicios supuestos o reales de los eclesiásticos, respetó, no obstante, las figuras y símbolos centrales del cristianismo. También lo hicieron los libertinos del XVIII e incluso los revolucionarios del XX. Atacaron y persiguieron a las Iglesias, pero se cuidaron, en general, de injuriar a Cristo, en quien veían a un librepensador o a un comunista primitivo secuestrado por los curas. Mi paisano Tomás Meabe, fundador de las Juventudes Socialistas, cuyo anticlericalismo desmadrado irritaba a Unamuno y a Pablo Iglesias, se sabía de memoria los Evangelios y el Kempis y proponía a Jesucristo como modelo a seguir. ¿Residuos de una educación cristiana? Quizá, pero también contaba el peso de una tradición ilustrada que todavía era capaz de admirar la grandeza humana. Todo eso es agua pasada. Lo de ahora ni siquiera va de satanismo, sino de mentalidad de pollo de granja, para la que entre el nacimiento y la muerte no hay otra experiencia reseñable que las sacudidas de los esfínteres.

Hace menos tiempo del que se piensa, los desahogos pornográficos y escatológicos a expensas de la religión se refugiaban en las paredes de los mingitorios, y los satanistas terminaban sus días en el manicomio. Ni la clandestinidad ni la psicopatía se debían a la represión (no fueron fenómenos exclusivos de la España franquista), sino al desajuste de dichos comportamientos con una cultura que, aun secularizada, mantenía viva aquella parte de la tradición que le permitía comprender el mundo. El arte era poesía, creación de belleza, y el pensamiento era ejercicio de una razón fuerte. Nadie pretendía pasar basura de matute al museo ni a la academia. No era posible. La lepra mental del siglo XX se llama relativismo y comenzó a infectarlo todo después de la Segunda Guerra Mundial.

Lévinas -por recurrir a un pensador judío, de mi cuerda- estableció muy pronto la ecuación entre relativismo y nihilismo: de la idea de que todas las culturas poseen idéntico valor se pasaría necesariamente a la de que, en ausencia de valores claros, podría llamarse arte o pensamiento a cualquier secreción glandular avalada por una subvención del ministerio correspondiente. En la medida en que sólo el judaísmo y el cristianismo siguen proponiendo valores absolutos y universales, se convierten en el principal enemigo a batir por los partidarios de la nivelación avícola. Poco tiene que ver esto con el anticristianismo y el antisemitismo de antaño, nacidos del resentimiento. La hostilidad del pollo de granja al espíritu procede de la incomprensión benevolente hacia los que se niegan a participar de su comunidad orgiástica y sumisa. De ahí su empeño en sumergir lo humano y lo divino en la ontología exclusivamente libidinal del pollo, contando con el beneplácito y la protección de los amos del cotarro. Orwell puro, Muñoz Montoya.

Reivaj

2007-03-18T13:49:00.000+01:00

"Ningún hombre es hasta tal punto masculino como para no albergar también algo femenino. Antes bien, el hecho es que justamente los hombres muy viriles poseen (aunque de forma muy encubierta y escondida) una vida anímica muy delicada. Es una virtud que el hombre mantenga reprimidos en la medida de lo posible los rasgos femeninos, al igual que a la mujer no le sienta bien ser marimacho. La represión de rasgos e inclinaciones femeninas conduce naturalmente a un abarrotamiento de estas exigencias en lo inconsciente. La imago de la mujer (el alma) se convierte igualmente en el receptáculo de estas exigencias, por lo que el hombre, en su elección amorosa, cede con frecuencia ante la tentación de conquistar aquella mujer que mejor corresponda con el tipo especial de su prpia feminididad inconsciente, una mujer, por tanto, que pueda recibir sin reparo la proyección de su alma. Aunque a menudo tal elección se considera y percibe como un caso ideal, también puede ser que de esta forma el hombre se case a luces con se debilidad peor."

C.G.Jung Obras Completas 18/1

Yo amé, y acaso aún amo, a una mujer que decía, medio en broma medio en serio, sentirse en muchas ocasiones un hombre metida -¡sí, femenino!- en un cuerpo de mujer. Claro que no sacaré yo conlcusiones ahora. Por otro lado, las sombras forman parte de la totalidad de la personalidad: el fuerte tiene que ser débil alguna vez; el inteligente debe mostrarse alguna vez tonto, de lo contrario su condición pierde credibilidad y degenera en pose y fanfarronada. ¿No es una vieja verdad que la mujer ama más la debilidad del fuerte que su fuerza y la torpeza del inteligente más que su inteligencia? Eros y Thanatos, ¡que preciosos laberintos en esa fuera del destino que abarco desde el cielo hasta el infierno! La consciencia arriba y las sombras abajo, y lo alto tiende a lo profundo igual que lo caliente a lo frío. Toda conciencia busca su opuesto inconsciente, sin el cual quedaría estancada, arramblada. Únicamente en el opuesto se enciende la vida.

Resumiendo:
Busca a tu complementario,
que marcha siempre contigo,
y suele ser tu contrario.

A.Machado

y "."...?

2007-02-19T11:44:00.000+01:00

Quien no conoce nada, no ama nada. Quien no puede hacer nada, no comprende nada. Quien nada comprende, nada vale. Pero quien comprende también ama, observa, ve...Cuanto mayor es el conocimiento inherente a una cosa, más grande es el amor...Quien cree que todas las frutas maduran al mismo tiempo que las frutillas nada sabe acerca de las uvas.

Paracelso

Y amaré como ser ignorado (homenaje a Mr.Peel), porque ya no me queda más puerta que cruzar o ventana por la que contemplarme a mí y a mi futuro que la resignación de ser feliz aunque sea con la desconfianza en la esperanza. Al menos veo que peor es algo. Al menos puedo habitar y revivir, los días que provocan mis palabras, su rostro.

Cambiando un poco.

2007-02-10T14:01:00.000+01:00

Un añito. Ya es hora.

Soy consciente de mi cruel abandono del blog, pero la vida impone su ley y cuando no se puede, no se puede. Tampoco estoy para más. ¿Dormiré solo esta noche?. Seguramente. Dimito, la semana que viene me marcho a mi particular "otra cara de la luna", a ver si hay o no hay Reivaj que sea capaz de descansar.

Sólo por un segundo...

2007-01-28T13:01:00.000+01:00

Ne me quitte pas /Il faut oublier /Tout peut s'oublier /Qui s'enfuit déjà /Oublier
le temps /Des malentendus /Et le temps perdu /A savoir comment /Oublier ces heures
/Qui tuaient parfois /A coups de pourquoi /Le cœur du bonheur /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas

Moi je t'offrirai /Des perles de pluie /Venues de pays /Où il ne pleut pas /Je creuserai la terre /Jusqu'après ma mort /Pour couvrir ton corps /D'or et de lumière
/Je ferai un domaine /Où l'amour sera roi /Où l'amour sera loi /Où tu seras reine
/Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas

Ne me quitte pas /Je t'inventerai /Des mots insensés /Que tu comprendras /Je te parlerai /De ces amants-là /Qui ont vu deux fois /Leurs cœurs s'embraser /Je te raconterai /L'histoire de ce roi /Mort de n'avoir pas /Pu te rencontrer /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas

On a vu souvent /Rejaillir le feu /D'un ancien volcan /Qu'on croyait trop vieux
/Il est paraît-il /Des terres brûlées /Donnant plus de blé /Qu'un meilleur avril /Et quand vient le soir /Pour qu'un ciel flamboie /Le rouge et le noir /Ne s'épousent-ils pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas

Ne me quitte pas /Je ne vais plus pleurer /Je ne vais plus parler /Je me cacherai là
/A te regarder /Danser et sourire /Et à t'écouter /Chanter et puis rire /Laisse-moi devenir /L'ombre de ton ombre /L'ombre de ta main /L'ombre de ton chien /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas /Ne me quitte pas.

No me dejes
Es necesario olvidarse
De todo puede olvidarse
Que ya se va
Olvidar la época
de los malentendidos
y del tiempo perdido
A saber cómo
Olvidar esas horas
Que mataron a veces
A golpes de preguntas
El corazón de la felicidad
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes
Yo te ofreceré
Las perlas de lluvia
Venidas de países
En donde no llueve
Cavaré la tierra
Hasta después de mi muerte
Para cubrir tu cuerpo
De oro y de luz
Haré un país
Donde el amor será rey
Donde el amor será ley
Donde tu serás reina
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes
Inventaré
Palabras absurdas
Que tu comprenderás
Te hablaré
De aquellos amantes de allí
Que vieron dos veces
Arder sus corazones
La historia de ese rey
Muerto por no haberte
Encontrado
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes
Se ha visto a menudo echar fuego
En el viejo volcán cuando uno creía demasiado viejo
Resulta que las tierras quemadas
Dan más maíz
Que el mejor abril
Y que cuando viene la tarde
Para que un cielo flamee
es necesario que el rojo y el negro no se mezclen
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No voy a llorar más
No voy a hablar más
Me esconderé allí
Para mirarte
Bailar y sonreír
Llegar a ser
La sombra de tu sombra
La sombra de tu mano
La sombra de tu perro
No me dejes
No me dejes
No me dejes
No me dejes

Momento

2007-01-27T14:29:00.000+01:00

Es demasiado poco quizá como para conseguir que escuchéis el concierto entero, pero a mí con este minuto y medio de música me hubiese bastado para hacer lo que hago.

Maxim Vengerov es el violinista, la orquesta perfecta que suena es la London Symphony y el invisible director el viejo Rostropovich. El concierto es el nº1 de Shostakovich para violín y orquesta en la menor op.77. El fragmento en cuestión es parte del 3 movimiento, passcaglia-andante. Hay miles de cosas igual de bonitas y de brutales que esta, pero ninguna mejor.

Paseo

2007-01-25T17:45:00.000+01:00

Paseaba yo por Madrid, por la calle Toledo, y vi a una chica joven y guapa que se santiguó, tímidamente, al pasar por delante de una iglesia. Miraba ella al suelo mientras que su novio la abrazaba por el hombro al caminar. No parecían dos chicos amargados ni necesitados de algún salvoconducto vital, no parecían ser esa clase de personas dispuestas a sacrificar su libertad antes de enfrentarse al miedo de decidir por ellos mismos. Me pregunté entonces si no será realmente eso lo que nos falta por aquí; un poco de respeto y disciplina, en general, no sé. No religiosidad, sino educación, conocimiento de causa o de uno mismo, de las banderas de nuestros padres. Me sorprendió y me enterneció aquel gesto de lo que quizá sea más seguridad y más tenacidad de la que muchos imaginan o pretenden, incluso cambiando los papeles y dando la vuelta a la tortilla. Yo no soy católico, y supongo que tampoco demasiado cristiano. Pero quizá me santigue yo también la próxima vez que entre en una iglesia, aunque sólo sea de visita, por respeto y por buenos modales, que en España ya no queda eso ni en los pueblos, que ya es grave.

Porque uno se da un garbeo por los países vecinos y todo son sonrisas y reverencias, saludos y un agradecimiento inesperado, incluso se puede llegar a mantener una conversación cabal con el camarero del bar de la esquina a la hora que sea. No decía hace mucho Reverte que uno le cede amablemente a una señorita el paso en este país y lo que se gana mayoritariamente es un reproche por machista; se santigua uno al pasar por delante de una iglesia y corre serio peligro de mofa o agresión. O si no que alguien me explique el motivo de la timidez que aquella chica mostraba cuando trazó ante sí la cruz.

A mí en realidad todo esto ni me va ni me viene, me es, de hecho, del todo indiferente. Pero me hizo sonreír, no sé muy bien por qué, por una suerte de admiración y esperanza en esto que llamamos ser humano. Estoy bien, con los ojos abiertos, aunque llenos de lágrimas, creo que por el frío. Hola. ¿Todo bien?

Mintiéndome un poco

2007-01-14T18:56:00.000+01:00

Y esto demuestra que el amor no existe.

Por lo anterior

2007-01-14T00:46:00.000+01:00

Dejo, al azar, un apunte nacido de alguna de mis vísceras.
Comete un grave error aquel que piense que el arte intenta transmitir alguna clase de sentimiento como el que regala panfletos de funerarias a la salida del geriátrico. El arte no puede ni debe querer decir esto o aquello, sino que se dibuja a sí mismo en el negativo del alma, se vale por sí mismo para ser en la eternidad, para formar parte del Todo siendo la Parte; no reparte, ostenta. El arte es un ente vivo que no explica nada en particular, lo es todo, nos emociona con su bella existencia. Por esto cualquier cosa que deba ser explicada no puede ser arte.
¿Acaso existe algo con más sentido que una sinfonía de Beethoven? Ella nos conduce por el interior de su pensamiento, de su esencia, y nos revela por el breve instante en el que nos toca la verdad del sentido ético estético de nosotros mismos.
En el arte verdadero se encuentra el Tao(y también el tractatus!?): no puede ser expresado, solo vivido.

No soy el mejor (tampoco el peor, simplemente no soy) filósofo de la historia; así que no creo que me entendáis.

Para alegrar mañanas

2007-01-12T13:22:00.000+01:00

El arte y lo que en sí mismo significa es uno de mis grandes dilemas. A veces se vislumbra entre sombras de humo viejo el eco de la respuesta, y con eso es suficiente. Cuando se produce uno de esos momentos la certeza de una existencia bella palpita bajo la piel y es ella, y no otra cosa, la que nos pone los pelos de punta. De protones y electrones está hecho el mundo, ¿no?. La sencillez es sublime cuando está en manos de un dios.

P.D: El sujeto es Keith Jarret.

Anábasis

2007-01-08T20:55:00.000+01:00

"-Oh- dijo el gato-. Puede usted estar segura de llegar si camina durante un tiempo lo suficientemente largo."

He dado mi paso en el vacío, he cerrado los ojos y he empezado a andar. No sé dónde acabaré esta vez, quizá en el mismo punto donde empecé, pero al menos habré caminado un buen rato. Gracias sin duda y sin reservas a Mr.Peel. Y a Firenze. Y a una serie archifamosa que ahora ponen por la tele, pero que yo he visto masivamente en deuvedés piratas estas Navidades tirando a asquerosillas. El talento, la bondad, y la belleza aun tienen capacidad para hacerme creer.

Como diría el Dr.House: ¿a que mola?

Lux facta est

2007-01-05T14:01:00.000+01:00

Los descalabros de la mente nos invaden en desconsuelo cuando el mundo se turba y nos grita agitado y en su enormidad al oído, asegurando erróneamente que hablamos por encima de él. Quizá no haya nada en nosotros que valga la pena, y ciertos inquilinos del inframundo con un poco dignidad y que se desgarran chutándose con jeringuillas aun ensangrentadas en las venas del finísimo asfalto de occidente miran con envidia la muerte, porque ésta es el único descanso posible, o al menos el menos impío de los castigos.

Consciente de mi actual desánimo os preguntaréis qué clase de valentía miserable es la mía; y no deja de sorprenderme aunque sea de manera vaga y circunspecta lo inocuo del veneno que me inyecta. Nada importa, nada, porque quién aliviará el hueco de las respuestas que creí conseguir. Creí, creí; la vergüenza de mi ingenuidad es aun más escandalosa que la falta de una mano que me acaricie pidiendo un salvamento de urgencia. Creí entrever en mí una regeneración no ya moral sino incluso física al ejercer mi iluso e inane papel de lazarillo inconfeso, de inagotable luz que alumbra la verdad de una vida escondida depués del dolor. Qué iluso, y ahora no puedo ni siquiera sentir lástima. Sólo me sufre la nada, que es tan poca que puede que hasta me gane.

La irresoluta voluntad de amar se ha escapado, asustada, bajo la mesa de algún restaurante de Saint Michel, y luego la ha seguido moribunda su inseparable pareja cósmica, la voluntad de vida. Ya no están, se han ido. Necesito volver a amar para encontrarme en uno de esos cuerpos ingrávidos y campanudamente graves que destilan estupidez, pero no lo deseo. No lo deseo. No sé desear nada...

Confesiones confesables.

2007-01-03T11:13:00.000+01:00

1. Soy muy maniático con lo que como y dejo de comer; por lo de mantener el tipo, o sea. He de aclarar que más que por cuestiones estéticas es porque amo mucho mi salud, y me siento muy bien cuando hago deporte y me cuido y esas cosas... (Me la han chivado!!)
2.Todo lo que tenga que ver con las drogas me exaspera, me saca de mis casillas. Con ese tema soy un histérico, no puedo soportar ver a alguien querido ni siquiera fumando un cigarro cuando no es en él o ella(en el segundo caso aun más) habitual. Lo malo es que suelo intentar imponer mi deseo.
3. Me encanta tener debates a muerte con mis amigos; porque me encanta sacar cosas en limpio. la confrontación amistosa es agradable. Supongo que aquí podría decir que tengo una tendencia patológica hacia lo "serio"; es decir, la mayor juerga para mí es ir al auditorio nacional y ver a la LSO con V.Gergiev hacer una de las sinfonías de Dmitri.
4. En general soy un poco retro para vestir, y muy poco multicolor. No soporto las horteradas, y por esto puede que yo sea excesivamente sobrio.
5.Tengo el instinto sexual muy marcado y muy desarrollado (ésta también me la han chivado, pero es cierto). Recuero que en el cole, con cuatro añitos, me enfadé muchísimo con la seño porque me había sentado lejos de la chica guapa. Menos mal que estaba el recreo para solucionar el asunto.

Bueno, le paso la pelota a Mr.Peel, a Nada que perder, y a Soñadora. Suerte.

Ausencia

2007-01-02T16:45:00.000+01:00

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Jorge Luis Borges. Ausencia

Shostakovich # 2

2007-01-01T17:50:00.000+01:00

Te debo ahora aun más de lo que te debía, que ya era mucho, casi todo. Gracias a tu cercanía he conseguido driblar al panel que ante mí se plantó en el Unido Reino. Tu aliento - como el de otros no muchos, como el de él, y el de Bach, y el de Beethoven, y el de ella- me resguarda siempre del frío. La ironía es que tú ahora me proteges del peligroso azar de mis pensamientos, que provocan esa lágrima que no se llegará a ver nunca en la mejilla de otro, y espero que tampoco en la mía. El tercer movimiento de tu sinfonía "antinazi" (Leningrado)me brinda la oportunidad de compartir contigo un mismo rincón de soledad y confesión, me sitúa a tu lado- y al lado de otros no muchos- en la batalla.

Gracias infinitas.

действие, дружественный.

Insomnio

2006-12-31T04:28:00.000+01:00

Sus adversarios dicen: es tan sólo
un violín que ha pasado una muda
y fue apartado del coro.
No es verdad.
Un violonchelo encierra secretos,
pero nunca llora, sólo canta con su voz grave.
Pero no todo se convierte
en canto. A veces se puede oír
como un murmullo, o un susurro:
me siento solo,
no consigo dormir.

Adam Zagajewski. "Violonchelo". Tierra del fuego.

Angustia

2006-12-31T01:39:00.000+01:00

¿Sigues ahí?

Estoy perdido

(¿Quiero llorar!, pero no sé cómo es?!)

...ayuda

Política del miedo.

2006-12-30T11:54:00.000+01:00

Ha explotado esta mañana en la T4 una furgoneta bomba de ETA, la banda terrorista. Omitiré cualquier comentario directo respecto a la gestión de nuestero gobierno, porque es muy fácil criticar a toro pasado, aun así quizá me gane alguna bienvenida enemistad bloggera con esto; a ello.

Resulta que una gente que asegura ser distinta culturalmente- ¿qué demonios querrá decir eso?- es capaz de matar -repito, matar- para conseguir una independencia política inviable, descabellada, y absurda. Dicho esto, ¿de verdad alguno pensó que dejarían de matar así de buen rollito si no es por su mierda de independencia? Yo diría que matarían incluso teniéndola. Y hago un pequeño y a buen seguro redundante inciso, ¿alguien tiene alguna idea sobre por qué querrá realmente esta gente la independencia? Por mejorar como civilización no será, digo yo, cuando su propuesta constitucional está respaldada por las nucas abiertas de otros, incluso de los que dicen suyos. ¿Será quizá por jugar al fútbol contra el resto del mundo? Creo en mi delirio que puedo llegar a ver eso menos absurdo...

Me pierdo, sigo. ETA, banda criminal, asesinos, han matado durante 40 años y -ojalá no- lo volverán a hacer, y nosotros, ciudadanos libres herederos de los pecados y las virtudes de nuestro pasado, dueños de nuestra voluntad(¿?), decidimos que como llevan una temporadita sin matar es mejor sobarles un poco el ciruelo porque nos sentimos agradecidos por ello, creemos que nos hacen un favor dejando un poco de lado los juguetes. Un ratito sí, otro no, que estoy cansado. Y nosotros suplicamos babeando cobardía que no nos hagan más pupa porque nos duele. Una nación entera genuflexa ante el odio y el terror. Veo el deseo de clemencia en las palbras de mis amigos, la pesadez vital es tan grande en los de mi lado que a veces pienso que tenemos lo que nos merecemos.

Parece que hay que dar las gracias porque hoy no mataran a nadie. Todos, lo sé, hemos tenido esta mañana, o quizá otras mañanas en las que el mapa de España aparece madrugador en las pantallas con una explosión dibujadita muy mona en algún punto de su territorio -largo y ancho, o sea, en cualquier sitio- el desgraciado impulso de pensar que son muy amables y muy majetes estos chicos vascos que solo nos ponen una furgonetita bomba y paralizan la terminal 4. Como esa mujer maltratada por el hijo de puta de su marido que es sumisa complaciente a cambio de que no le destroce la cara cada noche. Síndrome de Estocolmo se llama el asunto, y eso es lo que tiene España. Con ETA y con el terrorismo islámico. ¿Despertaremos?

Yo por aquí no paso, y ellos por encima de mi cadáver.

Memories of green.

2006-12-21T00:30:00.000+01:00

Me abren los ojos del sueño los escaparates que dicen saber el secreto de la nieve tras la que te escondes, con tus mejillas avergonzadas de su color, con tus dos frías y tímidas manitas- agazapadas y sonrientes tras el calor de mi boca- que descifran con su magia la clave de marfil de tu mundo, del nuestro; el desconocimiento les inunda de malicia. Arremete contra mí el ego, ese diablo infantil que se puede ver pegado en la frente, que se acuesta cabezota en el perineo mientras camino; y no me deja verme a la luz de tu mirada. Aunque las intempestivas e impías lecciones han logrado enseñarme a mantenerlo a raya, y he llegado hasta aquí por ello, no muy lejos todavía, pero te debo mucho-nunca todo, nunca menos- a tí, lágrima viva del cosmos, mujer, vida. Sin tu voz es imposible cualquier frase. Sin tu gesto es mera utopía el movimiento.

Soy visto por la Navidad con alegría; lo estoy, podría no estarlo. Qué ridículo e inocente resulta atribuirse un mérito insospechado e inmerecido, y sus impertérritas sonrisas siguen pavoneándose del hambre. ¿Pero hasta cuando la reflexión?. No sigamos pues; corramos hacia al mar donde todo acaba, donde todo empieza. Donde te encontraré desnuda de mí y de ti y de todo, y así poder vestirte de nuevo y libre, con música. Londres repiquean ahora las campanas de Notre Dame. Quizá mañana Nueva York.

Royal Academy of Music

2006-12-20T23:18:00.000+01:00

Prometí informaros y así lo hago. Hoy me ha llegado la carta. Soy nuevo alumno del Royal Academy of Music de Londres.

P.D: Ya lo asimilaré mañana.

Heat.(Prometida reedición ampliada y modernizada)

2006-12-17T15:39:00.001+01:00

"Heat" trasciende el tiempo, el lugar, y la situación. Es la historia de dos hombres solitarios, dos "jinetes pálidos", luchando por la supervivencia en un mundo injusto y podrido, dos tipos en desacuerdo con lo que les rodea, y sin embargo intentando salvarlo. Salvar el mundo para salvarse a uno mismo, o salvarse a uno mismo para salvar el mundo: dos reflejos del mismo espíritu, el de la superación, el de la iluminación.

Esta es seguramente la mejor obra de Michael Mann hasta el momento, y debería ser revisada ya como un clásico de la historia del cine. La puesta en escena y la dirección, son maravillosas y eléctricas, sin cojear en ninguna faceta; la acción y la calma están perfectamente equilibradas. Así como las interpretaciones que nos brinda el reparto de super lujo. De Niro y Pacino son dos actorazos inalcanzables de los que consiguen confundir su interpretación con la realidad. El guión desarrolla una línea romántica e introspectiva en cada uno de los personajes y de sus relaciones, mientras las secuencias de acción desenfrenada son sucedidas por momentos intimistas y desoladores que son, al fin y al cabo, los que cincelan el alma de este, para mí, icono de los 90: es genial la escena de la cafetería, con las dos caras de un alma sentadas a la mesa, es digna de un análisis freudiano; las fabulosas y ya míticas escenas de cama de Mann, que moldean un carácter sin decir palabra; es brutal el robo en el banco con balas impías y sin edulcorar. Y no olvidemos el apoteósico último plano, que es como un cuadro del más lúcido Tintoretto, con todo su simbolismo y su lirismo, haciendo definitivamente de la modernidad -representada por medio del aeropuerto- la excusa y el personaje que define todo lo demás como atemporal.

¿Quienes somos? ¿Qué hacemos aquí y qué deberíamos hacer? ¿Por qué? Esta es una de esas rarezas incasiflicables porque todo lo abarcan y todo lo aprietan, es una película que evapora el umbral de lo colectivamente cotidiano para posarse en nuestro interior junto al abismo cognitivo de la verdad absoluta.

Trailers de mis favoritas

2006-12-16T23:14:00.000+01:00

(De Saraband es lo mejor que he podido encontrar)

Se abre votación

2006-12-16T16:11:00.000+01:00

Propongo que votemos las 5 mejores películas del año. En estas fechas desgraciadamente infranqueables son muy dados los medios de comunicación a hacer listas estúpidas como por ejemplo las bodas del año o paridas por el estilo. Así pues, yo propongo esta, la de las películas. Es más, también podríamos hacer nuestra lista sobre los cinco mejores libros o las cinco obras musicales que nos fueran desconocidas hasta 2006 que más nos hayan agradado, aunque lo lógico es que las dos últimas listas sean mucho más complciadas de realizar. De momento yo propongo mis cinco pelis: Crash, Munich, Saraband, Match Point(entró para los Oscars, así que vale)y United 93. Se quedan fuera de mi lista algunas que también me han gustado mucho como Miami Vice(sustituta de Match Point en caso de protesta), Caché, Scoop, o incluso Casino Royale. Otras no me parecieron para tanto, es el caso de Brokeback Mountain o Capote, por nombrar alguna.

Saludos.

P.D: Música: -John Williams/Munich

-Bird York & Mark Isham "In the Deep"/Crash

Me encanta.

2006-12-16T01:15:00.000+01:00

Así es la vida.

Gustavo Bueno

2006-12-16T00:38:00.000+01:00

Esta es solamente la primera parte de una entrevista más larga que, para los interesados, se puede buscar por el you tube. Sólo diré sobre este hombre que me parece admirable.

Ligero de equipaje

2006-12-15T14:52:00.000+01:00

He sabido que te gusta, como a mí, esta canción. Y es que los dos hemos vivido un año con él, el señor Galán. Así que por tí va, porque cuando las cosas están bien hechas son siempre reflejo de tu alma, de tu vida, preciosa. Lilith, te alejas en el tiempo -pero también te acercas-, y siempre me acordaré de tí cuando surque el cielo de Madrid. Bendita ciudad donde no teníamos apenas tiempo para darnos cuenta de lo que nos pasaba. Benditas lágrimas las tuyas al despedirnos con el sol de Santa María de la cabeza. Y no sabíamos nada; y lo sentíamos todo, y no sabíamos que hacer con todo aquello. No queríamos querernos; pero. Y sonreíste.

Dogville

2006-12-14T08:23:00.000+01:00

Siempre por motivos ajenos a mi voluntad, nunca he podido ver enteramente la película de Lars von Trier, pero ayer la pasaron por televisión y tuve la oportunidad de verla acabar, y como siempre que veo obras de arte con la rara mezcla de inteligencia y extravagancia, me come el tiempo pensar y vagar sobre lo visto para rubricar un argumento crítico sano e incólume.

Digamos que sigo teniendo la misma opinión. Buena película, sí, porque intenta acercarse a los agujeros negros del alma humana, porque es original, porque está técnica y artísticamente bstante bien llevada, porque los tempos están muy bien, y porque indudablemente conmueve, te perturba. Y he aquí la cosa, ¿hasta qué punto es la sensación provocada una reacción difícil de conseguir? o,¿ hasta qué punto es este un arte honesto? Porque como dice Jodorowsky, la belleza no basta, además tiene que ser honesta. No hay bondad ni hay esperanza en Dogville, pero es que ni siquiera hay una humanidad contrastable o versímil; ¡entonces de qué se trata?. La hipérbole de la oscuridad del alma es tan exagerada como redundante y molesta, además de irreal, claro. Yo acabo de ver una película como esta y me siento en frente del creador, regalándonos gustosamente miradas abofeteadoras a partir de ese punto ya alcanzado donde el lenguaje no tiene la autonomía suficiente para dirimir problemas como el de que hasta qué punto belleza y verdad son equiparables. Me siento, sin embargo, sentado al lado de, por ejemplo, S.Kubrick cuando veo Odisea en el espacio 2001, y Kubrick me dice algo así como: "amigo, qué complicado es todo esto".

No estoy dispuesto a practicar actitudes genuflexas de absoluta entrega intelectual a un autor que predica mediante la ignominia. Puede que sea yo un reaccionario y un estrecho mental, pero es mi opción y mi decisión. Hay otras muchas películas, y otras muhas obras de arte en general, que demuestran un conocieminto tan grande o mayor del ser humano como las obras de Lars von Trier y son bastante menos consideradas como obras de culto, pero sin embargo no es la desazón el único aroma que te envuelve en las horas posteriores a vivir la obra. Existe sentido del humor(El saber y la risa se confunden); y existe belleza racional, y belleza emocional, y siempre lleva la una a la otra, y son siempre inagotables, indescifrables.

Es mi opción, y mi opinión. El arte intelectualoide y pedantón debería de dejar paso a un arte más honesto, más poético, más enriquecedor, y más conciliador-aunque esto suene a frase vacía de galletita de la suerte china(homenaje a Gistau)-. No basta con que emocione, pues el ser humano moderno y occidental está tan anhelante de sensaciones que estaría dispuesto a la barbarie más atroz con tal de sentir algo. Pero de esto ya he hablado por aquí otras veces, y quizá vuelva hacerlo, pero no ahora.

As time goes by

2006-12-13T11:36:00.000+01:00

No tengo nada que decir. Tengo la cabeza embotada en difusos recuerdos nocturnos y en agobiantes pensamientos diurnos, provocados estos últimos en gran medida por aquellos primeros. Escribo, básicamente, porque este es mi blog y hago lo que quiero con él, caramba. Ayer toqué en el auditorio nacional, gran estupidez, pero el segundo movimiento de la sinfonía (la cuarta de Schumann)es propiedad del cello- o sea, de un servidor-y del oboe. Y me mosqueé- como siempre-, porque sigo sin ser capaz de tocar en público con la misma relajación que en privado conmigo mismo. Esto es un hecho del que estoy hasta la coronilla, por no decir hasta los huevos. Y no es que me saliera mal, ojo.En realidad creo que fue hasta bonito. Pero no, no es lo mismo. El sonido no tiene la libertad que debería, ni el fraseo tiene esa lógica magia o fantasia (esto consiste en que lo que se toca sea un ser por sí mismo y no un algo manipulado) que es tan necesaria para que yo empiece a considerarlo digno.

Y tú-inquietante bosque, misterioso lago, desolada ciudad- dónde estás? No sé nada de ti, y me entristezco. Qué aspecto tan irreal tiene el mundo cuando me salgo de su reloj; y qué cerca te sigo sintiendo. Temo que mi aspecto sea deleznable, convertirme poco a poco en una especie de monstruoso ser inadaptado y gruñón. No sé si aguantaré continuamente los envites que cada día salen a mi encuentro felices de fastidiarme el rato. ¿Cuánto tiempo más, mundo del demonio?! Porque la cosa pasa, y lo veo con incómoda certeza ahora que ciertas ingenuidades se deslizan a través de uno, y se posan en la acera del pasado. No quiero que esa acera sea nunca aquella en la que escribí tu nombre con una teja caída, bajo la atenta mirada de la Luna.

Nada!Tocaremos César Franck, y al Alpe d´Huez le restará sólo la bajada. Te lo prometo a tí, razón única de casi todo.

Casino Royale

2006-12-09T19:48:00.000+01:00

Las tres o cuatro lectoras que todavía me soportan pensaran que no hago más que ver películas hollywoodienses una detrás de otra. Pues bien, es cierto.Y sucede que entre la montaña de malas películas que se hacen, a veces, y posiblemente de casualidad, les queda algo decentillo oyes. El caso es que he visto la nueva peli de James Bond, y como dice Oti Rodriquez Marchante, es muy bon Bond. Porque tiene la magia, la intriga, y la exuberancia técnica de las grandes películas del espía británico, pero esque además esta nueva versión del personaje es más inteligente, más natural, más verosímil, y Daniel Craig puede hacerse con el título de el Bond más frío y a la vez más humano de la historia; quizá el mejor interpretado. El guión, bello por encima de todo, consigue ser terriblemente actual, trepidante, calmado, oscuro, brillante, y lógico. Quizá lo malo de la película es que se distingue más de un cerebro en la elaboración del filme. Y posiblemente lo mejor, junto al impasible y estupendo Craig, no se pueda describir: ella, Eva Green-bonito nombre-, una mujer de verdad y no una muñequita de plástico recocido, y que viene a ser todo lo de antes, pero más, apabullantemente más; y, obviamente, en femenino.

Reivaj Bond

2006-12-09T19:37:00.000+01:00

Respecto a mis pruebas londinenses, pues bueno, salieron, y yo salí mosqueado, para no perder las malas costumbres. Cierta personita me dijo en su día que yo era un picao, creo que tenía razón- como siempre. La verdad es que con el paso de los días veo lo que hice con mejores ojos. Los resultados saldrán antes de fin año, o eso nos dijeron. Os informaré.

Y cuelgo música a veces por el mero hecho de colgarla, no porque tenga una especial relación con el post.

Ludwig van

2006-12-09T13:21:00.000+01:00

He vuelto ya de mi pequeño periplo londinense, pero no relataré ahora mis insustanciales aventuras. Actualizo para colgar una rareza con la que me he cruzado estos días. Es una carta de Beethoven a una mujer, a su amada, cuya identidad para nosotros es una incógnita. La traducción del alemán no es demasiado buena, supongo que el traductor no será profesional, ya que el texto no está comercializado. Espero que os sirva, como a mí, para acercaros un poquito más a la figura o a la esencia de este pedazo de compositor, gran genio. Uno de mis favoritos.

(Página 1)
6 de Julio -En la mañana-
Mi ángel, mi todo, mi mismo yo – solo unas pocas palabras hoy, y en efecto con lápiz (con el tuyo) . Recién mañana se va a decidir definitivamente sobre mis alojamientos; qué inútil perdida de tiempo – porqué este profundo dolor, cuando habla la necesidad -puede nuestro amor existir, sino a través del sacrificio -de no pedir todo del otro puedes cambiar el hecho, de que tu no seas completamente mía, yo no completamente tuyo – Oh Dios -
(Página 2)
Mira la hermosa naturaleza y consuela tu alma acerca de lo que debe ser – el amor lo pide todo y completamente y con razón. Así es para mi contigo, para ti conmigo – solo que olvidas tan fácilmente, que yo debo vivir para mi y para ti, si estuviéramos completamente unidos, tú sentirías este dolor tan poco como yo -mi viaje fue aterrador.Llegué aquí recién a las 4 de ayer a la mañana. Como faltaban caballos, el cochero eligió otra ruta; pero que
(Página 3)
horrible camino, en la penúltima posta me advirtieron acerca de viajar de noche, tratando de asustarme de un bosque, pero esto solo me pareció un desafío – y yo estuve equivocado, el carruaje tenia que romperse en tal terrible ruta, una ruta de lodo sin fondo (tachado: y el) sin 2 postillones como tenía, hubiera quedado atascado en el camino Esterhazy en la otra ruta de costumbre tuvo la misma suerte con 8 caballos, que yo con cuatro – de todos modos tuve alguna satisfacción,
(Página 4 )
como siempre, cuando tengo la fortuna de superar con éxito algo – ahora rápidamente al interior desde el exterior. Nosotros probablemente nos veremos pronto. Hoy todavía no puedo transmitirte los pensamientos que tuve durante estos pocos días acerca de mi vida – si estuvieran nuestros corazones siempre juntos y unidos, yo por supuesto, no tendría nada que decir mi corazón esta lleno de tanto para decirte – Oh - hay todavía momentos cuando encuentro que la palabra no es nada en absoluto - alégrate - permanece mi fiel y único tesoro, mi todo, como yo para ti, el resto los dioses deben comunicarnos lo que deba ser para nosotros – tu fiel Ludwig -
(Página 5)
Lunes a la tarde, el 6 de Julio -Estás sufriendo, mi queridísima criatura – recién ahora me doy cuenta que las cartas deben ser despachadas muy temprano en la mañana. Lunes – Jueves – los únicos días en los cuales el correo va de aquí hasta K. Estás sufriendo . Oh donde sea que estoy, tú estas conmigo. Me digo a mí y a ti, arregla para que pueda vivir contigo.Qué vida!!!! Como es ahora!!!! Sin ti – Perseguido por la amabilidad de la gente aquí y allí, que ni quiero merecer ni merezco – la humildad del hombre hacia el hombre – me lastima -y cuando me veo a mi mismo
(Página 6)
en el marco del universo qué soy yo y que es El – a Quien uno llama el Mas Grande –y aun así – aquí está otra vez la chispa divina en el hombre - yo lloro cuando pienso que probablemente no recibas las primeras noticias de mi hasta el sábado – por mucho que tu me ames – yo te amo hasta mas profundamente pero –nunca te escondas de
(Página 7)
mí – buenas noches – como estoy tomando los baños debo irme a dormir.
Tan cerca! tan lejos! no es nuestro amor un verdadero edificio celestial – pero también firme, como el firmamento –
Buenos días el 7 de Julio - mientras estoy aun en la cama mis pensamientos se lanzan a sí mismos hacia ti, mi eternamente amada de a ratos alegres y entonces otra vez tristes, esperando al destino. Si este nos otorgará una resolución favorable - yo puedo solo vivir ya sea totalmente contigo o no viviré .
(Página 8)
Si he resuelto vagar si rumbo en la distancia, hasta que pueda volar a tus brazos y pueda considerarme enteramente en casa contigo y pueda enviar mi alma abrazada por ti al reino del espíritu si, infortunadamente así debe ser – tú debes dominarte mas al conocer mi fidelidad a ti, nunca puede otra poseer mi corazón, nunca, nunca – Oh, Dios porqué tener que separarse uno mismo ,de lo que uno ama tanto, y así mi vida en V (Viena) como es ahora es una vida miserable – Tu amor me hace el hombre más feliz y el más infeliz al mismo tiempo – a mi edad debería tener cierta estable regularidad en mi vida - puede
(Página 9)
eso existir en nuestra relación? -- Ángel, ahora mismo escucho que el correo va todos los días y por lo tanto debo terminar, de modo que tu recibirás la C (carta) inmediatamente –permanece calma, solo a través de la tranquila contemplación de nuestra existencia podremos alcanzar nuestro objetivo de vivir juntos - sé paciente – ámame - hoy – ayer - Qué doloroso anhelo de ti de ti – de ti - tú – tú mi
(Página 10)
amor – mi todo – adiós –oh, continua amándome – nunca juzgues mal el mas fiel corazón de tu amado Ludwig. Siempre tuyo, siempre mía, siempre nuestro.

Hoy, ayer, siempre.

2006-11-27T20:23:00.000+01:00

De lo que no se puede hablar es mejor callar. Pero intentamos escribir nuestro tractatus. Dejar el mundo comúnmente llamado realista, pero que no son más que suposiciones e ideas en nuestra cabeza. Todo es ilusión(Este blog es una ilusión, una idea, un recuerdo. Todo es ilusión, y por eso hay que crear ilusiones bonitas. En nuestra mano está conseguir una bella ilusión, o una pesadilla- me lo enseñó Jodorowsky). Quién es ella? quién soy yo? cual es nuestra relación? dónde estamos? No lo sé, ni lo podré saber nunca. Lo que tengo que hacer es diluirme como una gota feliz en su océano y vivir la vida en ella. Que es lo único que mi ilusión me pide. Te quiero, Lilith. Y al que no le guste es su problema, no el mío, ni el nuestro. Verte hoy ha sido maravilloso.

Y gracias.

2006-11-18T01:14:00.000+01:00

A los que me acompañábais durante aquellos años. Gracias a Patas, Rubén, Nacho, García, Sutil, Pali, Pumu, Flyer, Nikita...gracias también para los que no me caían bien, me enseñásteis el contrapunto a la belleza, y el contrapunto es algo hermoso. Y más atrás también; Padilla, Menéndez, Omar, señorita Velado Rubio, Raquel Rapp, Katia...

Basta ya.

Salinas

2006-11-18T00:22:00.000+01:00

Es éste un post provocado principalmente por el hastío y por otras estupideces que no son dignas de ser nombradas. Se me ocurre de forma inexplicable un coche, el de todos los veranos. Mi codo en la ventanilla, el viento se mete por la bocamanga de la camiseta blanca y me recorre todo el pecho, y mi cara disfruta de esa fricción tan añeja que produce el aire libre. Unas gafas sesenteras escrutan ante mis ojos el horizonte, y moldean para mí el brillo del sol sobre la espuma del mar. Salinas. Será por que mi niñez la pasé con la arena rascando dentro del bañador, y porque siempre había una bella chica que daba sentido al enrojecimiento de mis ingles, pero pocas cosas producen en mí un remanso temporal de paz tan profundo. Como esas veces en las que un gran amigo y yo nadábamos más allá de donde rompen las olas, donde por momentos el mundo se compone sólo de sensaciones, sólo del aquí y ahora, donde las voces emocionadas del gentío se ahogaban tras la eficaz pantalla de agua brava; respiras hondo y te hundes en la inmensidad marina. Formas parte del todo y desaparecen las etiquetas. Se olvida uno hasta del nombre y sólo se es. Cuántas ilusiones se han perdido dentro de las burbujas de aquel aire en el agua. Quizá alguien las recoja al otro lado del mundo. Y una copa al anochecer, música, un beso.

Tristeza, desesperación.

2006-11-05T10:28:00.000+01:00

Lleva casi una hora limpiando la no-suciedad, y es que si deja de hacerlo se sentará en el sillón y se quedará quieta, como parapléjica, mirándome con la misma extrañeza con la que te miran los perros. Veo enmohecerse su alma, y por más que intento rescatarla parece que es inconsciente o feliz en el declive hacia la nada. Su espíritu se retuerce en estertores agónicos, pero no hace nada por remediarlo. Sus movimientos son arrítmicos y amorfos. Me entristece, me desespera.

Scoop

2006-11-04T18:27:00.000+01:00

Sipnosis: Sondra Pransky (Scarlett Johansson), una estudiante americana de periodismo que se encuentra en Gran Bretaña visitando a unos amigos. Durante su estancia en Londres, acude a un espectáculo de magia, donde el ilusionista (Woody Allen) la hace subir al escenario para realizar uno de sus trucos en el que ella debe desaparecer. Mientras Sondra está esperando "desmaterializarse", recibe la visita del fantasma de un reportero fallecido. Ian McShane encarna al ambicioso periodista que viaja desde el Más Allá para servirle en bandeja la exclusiva del año. El espíritu afirma que Peter Lyman (Hugh Jackman), el rico y atractivo hijo de un conocido aristócrata británico, está llevando una doble vida... (FILMAFFINITY)

Dentro del tono de comedia ligera es una película casi perfecta; mucho más que entretenida, resulta francamente complicado que la sonrisa desaparezca entre carcajada y carcajada. Ha sido saludada muy injustamente por la crítica, mala y petulante, con las 2 o 3 estrellitas de turno y con el titular de un Allen menor. A mí me parece una cinta divertidísima y entretenidísima que se convierte en otra de las fabulosas obras de orfebrería de Woody Allen. Scarlett Johanson destaca, una vez más, haciendo de despistada, ingenua e inevitablemente encantadora becaria (o algo así), al lado de un Hugh Jackman estupendo y del inimitable Allen, que siempre es capaz de establecer una especial complicidad con el público. Así que entre los chistes y las brillantísimas líneas de diálogo, Woody Allen es capaz además de mezclar el suspense y la comedia, siempre ardua tarea, y resolver la laberíntica e inquietante trama con un ritmo y una maestría admirables.

Claro, que como a Woody le salen las buenas comedias como churros, pues es mucho mejor criticar y quedas como Dios. Pero no os creáis nada. De verdad que es difícil encontrar una película tan divertida y tan bien hilvanada.

Tipo: ¿Y usted que religión practica?
Woody: De pequeño era de confesión judía, pero ahora soy narcisista.

Saludos.

Gergiev

2006-11-01T18:08:00.000+01:00

Ayer, a las 19:30, dirigió en el auditorio nacional el que es sin duda ninguna (exceptuando quizá al queridísimo, pero ya muy mayor Claudio Abbado) el mejor director de orquesta en activo, Valery Gergiev. Supongo que a la mayoría os dará igual este post pro-Valery, pero necesitaba decirlo. Si alguna vez tenéis la oportunidad de ver dirigir a este hombre hacedlo. Creo que es el director más potente de la historia. Ruso hasta la médula hace vibrar cada nota en la orequesta con una inusual-casi única- y maravillosa intensidad. Sin podio y sin partitura bailaba poseído por el impulso de las mónadas musicales que, a ciencia cierta y de forma irrefutable, el espíritu de su compatriota Tchaikovsky le inyectaba vía intravenosa en cada pulso. Es como si en sus manos se encontrase toda la energía del Universo, su arte, su filosofía, su dolor, su belleza. Sales de la sala extasiado de emoción e inmerso en un resurgido e inexpugnable carácter benébolo y enorme. Y fluyes -como Bruce Lee- con ligereza y alegría en el tiempo y por la vida.

En 2007, el artísticamente-o no- gigante caucásico, será el director titular de la orquesta sinfónica de Londres (pongamos una de las 5 mejores del mundo), y espero poder tener la oportunidad de verle muchas veces (all the fucking days!!); y estudiar como un loco para entrar en la orquesta antes de que se vaya.

Os invitaré a los conciertos, tranquilos.

Londres

2006-10-27T16:57:00.000+02:00

Allá que voy, a la ciudad de los martinis con vodka, de la puntualidad, de los asesinatos a media noche, de la niebla, y del te. El 4 de Diciembre estará un servidor con la gota fría entre las manos rezando para que todo salga bien, para que ninguna de las cientos de notas que tendré que dar sea equivocada, para que mis palabras inglesas fluyan en la entrevista como si fuera James Bond charlando con una rubia (guapo, chulo y ligón-se nos confunde).

La verdad es que el problema que cabría tener respecto a mis compañeros de viaje o aventura, Haydn y Shostakovich -siempre Dimtri-, están bastante solucionados. Mis preocupaciones más profundas están allí donde la ñ desaparece y entra en escena la flema. Mi muy admirada Firenze no tendría problema porque por lo que sé habla en cualquier idioma como una aborigen de pura cepa -que envidia!; pero yo, más perezoso (hasta ahora) para los idiomas que los gatos para el agua, tengo poquita idea por no decir nula del idioma oficial del Reino Unido. Así que ahora tengo una cosa más que hacer: aprender inglés como Dios manda, que nunca está de más.

Y puede que de paso Nueva York me sonría entonces con un poco más de firmeza...

Capello

2006-10-23T10:14:00.000+02:00

No me extenderé mucho porque no pretendo meter el dedo en la yaga barcelonista. ¿Pero ya teníamos que haber echado a Capello hace un par de semanas verdad? Para evitar el bañito de ayer digo. Ah! Que ganó el madrid!! Ese Madrid del cerrojo y que no sabe jugar?! Cómo es que el campeón de Europa no ganó al italianizado y debilucho equipo blanco? Yo creo que la culpa de todo la tiene Capello, que no sabe.

Idea básica sobre el amor.

2006-10-20T21:08:00.000+02:00

Según Shospenhauer, en el último párrafo de El mundo como representación y voluntad, suprimida la voluntad de vida queda solamente la nada: el nihil negativum.

La voluntad de vida no es otra cosa que la voluntad de amar. Luego suprimida la voluntad de amar nos topamos con la nada. El amor-Mr. Peel, va en cierto modo para usted- no es un acto pasivo, sino activo. Objetivamente, el amante es mucho más importante que la amada(cambien los sexos a su antojo). La cristalización de Stendhal es el primer ejemplo de un pensamiento sobre el amor estrictamente "pasional". Se ama al mundo a través de lo amado Y esto es por completo abstracto en un ente vaciado en el infinito.

El amor, una vez más, no es ciego, sino clarividente, y ve virtud donde otros no ven nada.

Un año hace del recuerdo

2006-10-20T16:06:00.000+02:00

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma.
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo Neruda. Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Poema seis.

Arte y verdad.

2006-10-20T13:20:00.000+02:00

La verdad es la desocultación del ente en cuanto tal. La verdad es la verdad del ser. La belleza no ocurre al lado de esta verdad, la atraviesa. Cuando la verdad se pone en la obra se manifiesta. El manifestarse es, como este ser de la verdad en la obra y como obra, le belleza. Así pertenece lo bello a la verdad que acontece por sí. No es sólo relativo al gusto y únicamente su objeto. La belleza descansa sin embargo en la forma, pero sólo porque la forma se alumbró un día desde el ser como la entidad del ente(...) La actualitas se convierte en realidad. La realidad en objetividad. La objetividad en vivencia(...)

Martin Heidegger. Arte y poesía.

En el modo como el ente es real en el mundo occidental se oculta una coincidencia peculiar de la belleza con la verdad. A la decadente transformación esencial de la verdad corresponde la historia de la esencia del arte occidental. Tal arte es tan poco concebible por la belleza pensada en sí como por la vivencia obejetiva de la realidad en el supuesto de que la metafísica alcance hasta su esencia.

P.D: Por fin.

Fabio

2006-10-17T11:02:00.000+02:00

Siento regresar por aquí-aunque sea a hurtadillas- para hablar del entrenador del Madrid, pero por si no había quedado claro en otros posts, soy un futbolero irredento. Y es que a mí me gusta Capello!!Y me gusta mucho además. El equipo quizá no funicone perfectamente, pero yo noto cordura y tranquilidad, y siento que hay ideas claras. Existe un sinergia en la plantilla y el cuerpo técnico que hacía tiempo que se había ido de vacaciones entre euros grasientos de nada. Tiempo al tiempo, que mi querido Fabio no es como los demás, él tiene orgullo y es noble. Cuando vea que la cosa está perdida, lo dirá. Es un tio sincero y se agradece, nunca lo veremos un declaraciones chillonas ni alocadas sobre lo bien que ganará la liga y la champions y la copa del rey y más no porque no hay.

A todo esto, y quizá lo más importante y motivo de mi post, declaro mi completo rechazo a los periodistas deportivos. O son tontos, o creen que lo somos el resto. Un día aman a Ronaldo, el salvador llegará!. Al día siguiente lo insultan y lo humillan. Al otro vuelven a encumbrarlo en el olimpo. Y así todo, un día después del siguiente. Es una locura.

El Madrid jugará bien este año. Hay jugadores, hay entrenador, hay presidente, hay ciudad, hay tiempo.

Hasta otra.

P.D: Que por qué amo el fútbol? En otro momento lo explico.

Ausente

2006-10-10T11:40:00.000+02:00

Pues ni más ni menos que lo que eso. Ausente estoy. He abandonado por enésima mi cofa del mayor porque realmente Brahms y Shostakovich me piden todo el tiempo disponible, y yo no puedo negárselo a gente tan maja. Veo que las entradas suben y yo todo vago no escribo ni media, y me siento fatal.

Prometo leeros -a vosotros, despistados o decididamente perdidos que os habéis pasado por aquí dejando huella de vuestra existencia en mi saber-, y escribiros algún comentario poco ocurrente. A Mr.peel le pido que escriba algo en su blog, o que me deje un comentario sobre Nietzsche y el nihilismo. -Y no te cortes nada si tienes tiempo!-

Abrazos y gracias.

Volveré...

Almudena Cano

2006-10-05T09:24:00.000+02:00

Poco o nada podría deciros sobre su carrera o sus cualidades pianísticas. Mis compañeros la querían mucho, y tenía buenísmos amigos, y tremendo enemigos; cosa que siempre es buena señal. Indica dónde se encuentran las personas nobles y guerreras. El pasado martes de madrugada murió en algún hospital madrileño, un mes después de que le diagnosticaran un cáncer.

Lo que quería comentar, brevemente, es la fragilidad del ser humano, y la estupidez que siempre entorpece el conociemiento certero y autóctono de esa fragilidad. La gente se queda boquiabierta y ojiplática (firenze dixit) como si la muerte fuera un imposible, una leyenda. Pero no, ahí está, a la vuelta de la esquina. Y llegará pronto para algunos, y prontísimo para otros.

Suerte.

In the mood for love?

2006-10-01T11:39:00.000+02:00

¿Alguien sabe en alguna parte qué demonios es exactamente eso de amar? ¿Es cuestión de fe?¿Es cuestión de talento?¿De virtud o de desvirtud? Siempre de fondo, como una voz insomne que nos atormenta sin darnos cuenta: ¿qué es todo esto? ¿por qué es tan dificil?

No creo en el amor, se dice. ¿Acaso es eso un desengaño? Es una incertudumbre? una desesperación? Hay miedo, hay rencor. La distancia quizá. La presión de creer obligado hacerlo bien tal vez. Hay temor y temblor. Por qué? No se sabe. Y amor?Nadie lo sabe. O sí. Se atisba una idea en los confines de nuestro conociemiento. Es un arte, que dice Erich Fromm. No todos en esta vida somos artistas. Pero ella sí. Y le da miedo el escenario.

Sexo débil

2006-09-27T12:45:00.000+02:00

Este post es si cabe aún más tontícola que el anterior. Resulta que ahora el índice de posts anteriores y links y demás aparece abajo del todo, y como soy un maniático y un poco lelo a veces, decido publicar otro post para ver si se arregla solo el asunto. Por cierto, mamonazo, mira a ver si te tiras a un erizo, se rumorea que te lo clava todo el muy bravo.

Que digo yo, por daros información privilegiadamente innecesaria: el otro día por la capital pude ver con estrepitoso asombro y decepción un cartel parido por una plataforma en defensa de los hombres y sus derechos...Toma nísperos(Jaime Campmany dixit).Es un hecho irrevocable, las muejeres tienen el mando. Llegarán matriarcados y con ellos el fin del fútbol y de la cerveza. Los niños vestirán de rosa con lunares y la vida de la vecina será lectura obligatoria en el colegio, sustituyendo al Quijote (o quizá ampliando conociemientos). Somos todos unos peleles! Hablando en serio, la raza humana está enferma, pero ¿por qué la gente se odia tanto?. ¿Cómo es posible que exista alguna clase de discriminación sexual?. En cualquier caso me entristece que tengan que existir plataformas en defensa de los derechos masculinos, o femeninos- y taurinos?. Y qué bonitos son esos ojitos verdes! O sea.

Diatriba mañanera a un estupendo cerdícola

2006-09-27T10:56:00.000+02:00

Pues eso, que no me ocurre nada. Por aquí ando, por Avilés, mi querida ciudad de la infancia. Me levanto y correteo con un cerdo cabrón que siempre llega tarde-costumbre tipical spanish. Al hilo de todo esto, recuerdo a un profesor de música de cámara y director de orquesta japonés (violinista él), que siempre decía que en España, si qurías hacer algo a las 5, tenías que quedar a las 4. Bueno, el caso es que este post tontícola (Lilith dixit) va dedicado al cerdo cabrón al que nombro, el de las carreritas matutinas y el de las borracheras nocturnas, aunque esta costumbre es -gracias a Dios- más bien pasada. A tí, cabronazo (que por ahora te puede ir follando un mandril), te digo que ya que ahora te han revelado mi lado oscuro y lees esta mariconada de blog (huelga aclarar que nada tengo en contra de los gays u homosexuales; pero sí que me chirrían los maricas) dejes algún comentario de pasada, como el que no quiere la cosa, y así darás vía libre tu también a tu ramalazo femenino.

Por cierto, que en cierta ocasión Patas observó en tí una tendencia metrosexual muy poco recomendable. Ahora eso ya está pasado de moda, ahora se lleva más el urbesexual, o el vitalsexual, que según Ángela Vallvey es el nuevo término para los viejos verdes de toda la vida. La verdad que yo al final con tanto mote y tanto encasillamiento estoy hecho un cisco. No sé si depilarme las ingles y comprarme cremitas (metrosexual), o tirarme 4 horas delante de un espejo para parecer más "urbano guay que molo que lo flipas coleguilla que no me preocupa una mierda mi aspecto de gilipollas "(urbesexual). Desgraciadamente, mi tendencia favorita, vitalsexual, aún no la puedo practicar, porque a estas edades en vez de ser viejos verdes seríamos pederastas de mierda. Y claro, creo que eso está bastante mal visto, como es lógico. Y ya puestos a sincerarnos, ¿que guapas están últimamente las de 14 verdad cerdo inmundo? (que por cierto, ahora te puede ir dando un hipopótamo serenguitiano).

Otoño # 2

2006-09-24T21:48:00.000+02:00

Hoy ha llovido en Madrid, y he sentido, por primera vez este año, la llegada del Otoño. Los reflejos de la luz en los pequeños y fríos charcos evocan misteriosamente nublados recuerdos, que se han ido mezclando en la común aragamasa del olvido, aunque también me traen a la memoria aquellas cosas que permanecen intactas, perfectamente congeladas. Su rostro habita indemne en la fragancia de su recuerdo, y las dulces caricias de sus ojazos de gata huérfana parecen rozar de nuevo mi alma, y mi corazón bombea su sangre a miles de kilómetro de distancia.

En unas horas regreso a mi querida tierra. Allí el tiempo será distinto, pero un suave palpitar me dice que su mirada estará presente también allí, como aquí, como en cualquier sitio de este recóndito planeta maravilloso. Quién sabe por cuanto tiempo, quizá lo haga para siempre. Y entonces la vida me estará brindando las respuestas a las preguntas que inesperadamente me producen los fríos y pequeños charcos que reflejan las luces del pasado.

P.D: En unos días el surrealismo desaparecerá-menos mal- de mis posts.

La flor, la mirada, y el muro.

2006-09-22T22:40:00.000+02:00

Miro fijamente,
en mi interior:
y veo crecer la flor
junto al muro.

Sé que esto de arriba es absurdo, pero llevo tiempo intentando saber por qué esas palabras golpean de vez en cuando mi mente, como caminantes en busca de cobijo, como agradables huéspedes inesperados. Es posible que Wong Kar Wai tenga algo que ver, pero aun así me sorprende. Me ocurre lo mismo que en "Encuentros en la tercera fase", cuando ciertos elegidos escuchan esas notas maravillosas, o ven la montaña, o les salen las quemaduras. Las palabras de arriba quemaban en mis dedos cada vez que pasaba por aquí. Díganme ustedes ahora qué les parece. A mí, personalmente, me siguen resultando misteriosas sin motivo alguno.

Saludos.

La muchacha de Vermeer

2006-09-22T18:02:00.000+02:00

A Lilith

La muchacha de Vermeer, famosa ahora,
me está mirando. La perla me mira.
La muchacha de Vermeer tiene los labios
rojos, húmedos y brillantes.

Muchacha de Vermeer, perla,
turbante azul: eres la luz,
y yo estoy hecho de sombra.
La luz (la tuya: la de tu ciudad encantada
y la de París)mira a la sombra con altivez,
con indulgencia, quizá con tristeza.

Aunque es el amor el cuerpo,
los ojos que miran la luz,
la figura que crea la sombra,
los labios que besan el tiempo.

Vuelos, escritos, y amores

2006-09-18T09:35:00.000+02:00

Tengo que volver a marcharme de mi querida casa de Asturias, y regresar a la capital. Allí me esperan unas pruebas, un concierto, papelotes malvados que te exasperan-a mí realmente me funden los plomos, desesperante- con sus casillas laberínticas y formularios inextricables, y quizá algo más, ya veremos. El caso es que por falta de tiempo y de medios tendré que dejar de lado -pero no olvidada- esta cofita, donde más que menos me desahogo, durante algo así como una semana.

Total, que me despido unos días, no sin antes deciros que John Williams (composer) es todo un genio al que el sistema super capitalista americano no le ha hecho ningún favor. Aun así, es un milagro de la música.

Saludos a todos los despistados o decididamente perdidos lectores que os pasáis por aquí. Gracias.

Otoño

2006-09-17T10:57:00.000+02:00

La culpa de haber sido un insensible y un borde al más puro estilo Dirty Harry me atormenta cuando, de vuelta al lugar del crimen, observo con pasmado detenimiento mis antipáticas y agrias palabras para esa madrileña tan sonriente. Por esta razón intentaré suavizar mis muy poco complacientes gestos.

Es obvio que con el otoño se acaba el calor del verano, y todo lo que la subida de temperatura conlleva. La ropa escasea y las sonrisas airosas de oreja a oreja son tan frecuentes en casi todo el personal como en el jugón y risueño Ronaldinho. No podré volver a disfrutar de la mar hasta dentro de otro añito, cuando el calor del próximo verano le devuelva la salubridad, o al menos la cordura, a meterse en el cantábrico sin un traje de neopreno anti-hipotermias.

Los colores del verano son más brillantes y más fulgorosos que los del otoño. Las luces del otoño palidecen y los cálidos colores de las hojas caducas y secas claudican a las luces grises que nos brindan las nubes que vuelven a frecuentar el cielo, como con rabia por haberlas olvidado en los dulces meses estivales. Aunque si bien es cierto que el arropamiento hogareño existe al menos de forma relativa y circunspecta, no es suficiente como para solapar los recuerdos que el sol y el salitre en buena compañía graban en la piel.

Sin embargo esto no es todo. Quizá a vosotros no os pase, y desde luego no a mí; pero a nadie se le escapa que nuestros días son cada vez más absurdos y febriles, dilapidados en un ajetreo incesante que con frecuencia se convierte en un fin en sí mismo, sin otra causa que el mero desasosiego que nos atenaza. Cada vez que vuelve septiembre y sus prisas siento con mayor pujanza el reclamo de esa vida sin trasiegos que nos es prohibida por los irritantes y estresados horarios de las urbes insomnes y humeantes. Las prisas de septiembre son las peores, las más insidiosas y perentorias. Quizá en ello tenga parte de culpa el sentimiento de frustación que en la gran mayoría dejan las vacaciones; y también ese manido recambio de pilas que algunos proclaman con una satisfecha sonrisa, obviando que lo verdaderemante significante es el regreso a ser lacayos de la prisa y del agobio. Es el momentode huir, de tomar aire, de esfumarse de esa realidad incomprendida por impensada o impensable.

Y me enfrento desde la lejana soledad al tocante asunto: ¿qué hacemos los seres humanos colgados en este maravilloso planeta en medio del universo? ¿de dónde proviene la desazón que inunda las vidas de las gentes que año tras año repiten su plan vacaciones y regreso, convirtiendo su vida en un ciclo de penalidades inadvertidas hasta que la muerte los separe? ¿dónde está la (sin)razón de convertir nuestros años en repetidos bucles sin respuesta? Desde luego yo no soy eso, y estoy convencido de que vosotros tampoco. Quizá el otoño no me resulte todo lo excitante que os pueda resultar a vosotros, pero me pone la vuelta al tajo, porque cada día es el mejor si no se pierde el tiempo. Que nadie se atormente por la vuelta al cole, por tener que volver a aguantar a sus compañeros de trabajo, por dejar de leer todos esos libros pendientes llenos de personas (¿personajes?) maravillosos, por dejar de levantarse a media mañana o mañana entera con el pariente o la parienta al lado haciéndole tempranas e irrepetibles monerías(yo esto tampoco he podido hacerlo, no temáis). Créanme, cada lugar tiene su tiempo, cada tiempo su lugar, y cada cosa, las dos. Vivan con esplendor y felicidad porque cuando las vaciones acaban algo nuevo e ilusionante comienza, y, ya lo verán, se lo aseguro, lo mejor está por llegar.

Corrupción en Miami

2006-09-16T00:48:00.000+02:00

El mar, inmenso y azul, es surcado por la mirada de Colin Farrel como lo hiciera en su día de Niro, y posteriormente será surcado con su lancha y con una desconocida aunque peligrosa mujer para la que su corazón solitario alberga todo un cariño desconocido y escondido en la sombra de una vida; hacia la Habana, hacia un sueño truncado de felicidad y decencia ética. Creo que ahí reside, en resumen y metafóricamente, el encanto -que es mucho- de esta película que merece mejor crítica de la que se está llevando. El primer guiño a su gran película, "Heat", es seguido por la misma ducha, y la misma cama (sutra) en la que Al Pacino -en este caso un espléndido Jamie Fox- desplega todo el carácter de su personaje en apenas unos segundos y sin decir palabra; un meritazo. Y detrás de todo esto, el control y la mirada personal e intrasferible de Michael Mann; nunca se han hecho mejores escenas de cama de las que hace este director atípico y de lenguaje genuinamente gris y eléctrico, lleno de significados, simbolismos y parábolas subliminales entre gestos.

La película no es una obra maestra. Posiblemente no sea ni una gran película, pero es una buena peli, en la que puedes salir pensando que has visto una anodina serie de frías y cerebrales secuencias de acción empaquetadas en dólares y atmosferas efectistas, o salir del cine habiendo visto una realidad cutre y golpeada por el crimen de la violencia más generosa y despiadada, y sin embargo con el sabor del amor y de la humanidad en los personajes al margen, que intentan escapar mientras tanto. Y esto no es poco, más bien es mucho más de lo que suele verse. Porque al final es casi siempre lo mismo, en Lo que el viento se llevó, en Titanic, o en esta estupenda película: el amor, y el amor al dinero; el bien y el mal; y veremos cómo se juntan, cómo se mezclan, y quién surca el mar triunfante cuando llegue la noche.

P.D: http://www.corrupcionenmiami.uip.es/

Shostakovich # I

2006-09-15T18:31:00.000+02:00

Cualquier cosa que diga sobre Shostakovich no podrá hacer otra cosa que acercarse vagamente a la esencia del compositor que más ha trabajado por sus ideales, que más a luchado contra la tiranía; el compositor cuya música se ha visto, más que ninguna otra, aprisionada por el poder y compuesta en aras de la libertad. El talento enorme y la terrible situación histórica hacen de Shostakovich un profeta de la Belleza y de la Verdad, y por esto quizá él y su música se resistan de tal modo a ser dibujadas en un texto, bien porque su naturaleza escapa a las mismas, bien porque cualquier calificativo podría quedarse corto o, al menos, resultar insuficiente para abarcar la grandiosidad, precisamente porque su importancia va mucho más allá de las palabras.

Irrepetible genio, sin duda, del cual seguiré hablando en lo sucesivo si encuentro inspiración, o doy con la introspección necesaria como para escribir lo que una persona siente al escuchar la música de uno de los más maravillosos y potentes seres humanos de la historia. Escúchenlo, y serán mejores personas. Este año, por cierto, es el centenario de su naciemiento y, al menos yo, me he cansado de Mozart y de su infantil genialidad (él era un niño prodigio, mas entiéndase como se quiera), pero no he oído, ni he visto, ni he sabido nada sobre ningún homenaje para el hombre más prodigioso de la infame y abominable Unión Soviética. Y no me tiembla el pulso al escribirlo. Para nada. Yo, desde mi pequeña cofa, intento hacerlo.

Gracias, Dmitri

Rubicón

2006-09-14T17:54:00.000+02:00

Por Fernando Sánchez Dragó. El Mundo - 2 de Septiembre de 2006

Y si jugáramos, sólo durante un ratito, a llamar a las cosas por su nombre? Estoy enfermo. Soy un minusválido social. Sufro de una dolencia extraña a la que los jueces del Santo Oficio de la Corrección Política llaman discriminación positiva. ¿Qué será eso?

Discriminar significa, según el diccionario, distinguir o diferenciar y dar trato de inferioridad a alguien por motivos raciales, políticos o religiosos. De ello se deduce que no cabe discriminar positivamente a nadie, so pena de incurrir en una contradicción gramatical análoga a la de todos esos políticos, periodistas y tertulianos que hablan de discrepar con. ¡Caramba! Creía yo, hasta ahora, que se puede discrepar de o en, pero… ¿discrepar con? Sería eso como follar sin. O sea: algo imposible, a no ser que quien discrepa con opine que follar es masturbarse.

Transijamos, empero, con (ahora, sí) el chirriante solecismo. Discriminar positivamente equivaldría, entonces, a lo que hasta hace poco se consideraba -y se llamaba- trato de favor. Y todo lo que favorece a alguien, en pura lógica, perjudica a otros, ¿no? Soy uno de ellos.

Y no sólo yo, lo que para el resto del mundo carecería de importancia, sino también otras muchas personas, negativamente discriminadas todas ellas por las leyes que impone y las costumbres que propaga la ideología hoy dominante.

¡Ay de quien en los Estados Unidos -es un ejemplo- pertenezca ahora a la otrora casta superior de los wasp (blancos, anglosajones y protestantes)!

¡Ay de quien en La India actual -es otro ejemplo- haya nacido brahmín y no paria! Condición, esta última, casi inexcusable para conseguir una beca, un puesto de funcionario, una subvención, una limosnita pública, una cucharadita de sopa boba.

El mundo, por lo visto, no tiene arreglo: las injusticias se reparan con injusticias, se quita el sillón a unos para poner a otros, no para que los otros y los unos estén sentados. Quien se fue a Sevilla…

¡Y ay de quien en la Expaña (con equis) de Zapatero no haya nacido, como es mi caso, qué mala pata, al sur del Estrecho, al este de Estambul o en las cercanías de los Andes y esté, además, sumido en el error teológico de no rezar cinco veces al día mirando a La Meca!

Es curioso. Lo digo porque hay, al parecer, una infinidad de ecuatorianos, marroquíes, senegaleses, palestinos y chinos -valga la muestra- deseosos de llegar cuanto antes a ser españoles de pleno derecho (lo que es, por su parte, locura, pues siéndolo perderían estatus y privilegios, convirtiéndose en ciudadanos de segunda), mientras yo, siempre con los pies fuera del plato, contemplo la posibilidad de hacerme chino, palestino, senegalés, marroquí o ecuatoriano para ver si así recupero la plenitud de mis derechos civiles y dejan de discriminarme negativamente.

Tampoco sería mal sistema para conseguir lo mismo salir del armario, transformarme en mujer o convertirme a la única religión verdadera. Ya saben a cuál me refiero. Alá es grande.
Oí decir el otro día a una contertulia en el programa de Luis del Olmo que los españoles no son xenófobos, y yo, contraatacando, argüí, y así lo pienso, que si no lo son aún, o lo son sólo por lo bajinis, muy pronto, tal como van las cosas, lo serán a grito abierto. La avalancha de inmigrantes y la permisividad y miramientos con la que se les acoge es pan demagógico, clientelista y bobaliconamente buenista para hoy, y hambre de racismo y fascismo para mañana. El Le Pen ibérico está al caer. En otros países de Europa, y no sólo en Francia, ya lo ha hecho. Ley de mercado: donde hay demanda, aparece la oferta. El franquismo nos vacunó contra eso, pero los efectos de la vacuna están a punto de caducar. La izquierda zapaterista (y buena parte de la europea. Sólo se salva Blair) es, en estos momentos, sépalo o no, el caballo de Troya del fascismo. Al tiempo, señores.

Hablan Zapatero y los zapateristas, siempre tontiastutos (homenaje a Ferlosio), de alianza de civilizaciones, incurriendo al hacerlo en un desatino histórico, filosófico, ideológico y religioso de tal calibre que cualquier comentario al respecto sobra. Lenin dijo que los capitalistas eran tan idiotas y tan mercachifles que acabarían vendiendo a los comunistas la soga con la que éstos los iban a ahorcar. A punto estuvo, por cierto, de tener razón. Hoy, en todos los cubiles del integrismo islámico, talibanes barbudos con dobles cananas y kalashnikov en bandolera se frotan las manos y se tronchan de risa por la necedad de los infieles cada vez que el ulema Zapatero se anuda la cufiya, sube al púlpito de la mezquita o trepa al minarete y lanza su prédica en algarabía.

Europa, como dice la Fallaci, es ya Eurabia (y Madrid, Nairobi), y el ayatolá de La Moncloa, ayudado por el gran visir del palacio de Santa Cruz, es su profeta. La tragedia de la Historia, escribió Marx, se repite siempre como farsa, y en ella, metidos desde el capullo circunciso hasta el turbante sarraceno, andamos. Vuelven las cruzadas, que son siempre mal asunto, sólo que al revés. Donde las dan, las toman; donde las dimos, las tomaremos. Empieza la revancha de Lepanto. Alá, en efecto, es grande.

¿Puerto de los Cristianos o puerto de los Paganos? ¿En qué continente están las Canarias? ¿Y las Españas? ¿Dónde termina Europa y empieza África? ¿En los Pirineos, como se decía antes, o en Despeñaperros, como dicen que dijo Curro Romero? ¡Mira tú que si ahora resulta que los franchutes -adjetivo políticamente incorrecto y negativamente discriminatorio, lo sé, pero así los llamaban antes mis ex compatriotas- tenían razón! Pero quia… Tranquilos todos. África empieza en París, ciudad siempre cosmopolita (¡qué digo! Multiculturalista, como lo es la antitaurina Barcelona que ahora se postra ante el burro bravo) e indiscutible capital de Eurabia. El mundo de ayer, amigo Zweig, se ha ido al carajo. Los mapas que estudié de niño ya no sirven para nada.

Giovanni Sartori, en su libro sobre La sociedad multiétnica (Taurus), sostiene que el trato dado en nuestro país y en el suyo a los sin papeles conculca la legalidad vigente y es incompatible con el Estado de Derecho. Otro día hablaré de tan embarazoso asunto.

A Japón han llegado en los últimos 12 meses 15 inmigrantes. Sí, sí, 15. Es dato oficial que publica el Asahi. Allí no se andan con chiquitas. Las leyes se cumplen. Es un Estado de Derecho.

Dicen que Zapatero, con tanto trajín, sólo lee los viernes, día de oración, a mi amigo Suso de Toro y todas las noches, de rodillas al pie de la cama, unos sutras del Corán. Le aconsejo que saque tiempo, por el bien de sus gobernados y por el mío propio, para echar una ojeada a otro libro: Rubicón, de Tom Holland, (Planeta). Así se enterará de cómo Roma dejó de ser un Estado de Derecho -figura jurídica que ella misma había inventado-, y empezó a discriminar positivamente a los ilegales que cruzaban el Rhin a bordo de pateras y cayucos o salvaban los Alpes sobre la grupa de lo que aún no eran caballos de Atila, y merodeaban luego, sin papeles, por las vías de la metrópoli, a partir del instante en que un legionario -León viene de legión- y déspota multiculturalista que se llamaba Julio César cruzó el río más infausto de la Historia. Fue, de hecho, ese progre del Foro quien concedió a los galos y a otros naturales de extramuros el derecho de ciudadanía. Aquella tragedia se repite ahora como farsa. Zapatero -¡Ave, César!- está a punto de imitar a éste, de cruzar el Rubicón del Atlántico y los Alpes de los Pirineos, y de conceder el ius civilis -no sólo el ius gentium, que es cosa razonable- a quienes allanan las fronteras y nos okupan con el exclusivo objeto de mantenerse, mediante el empujón de esos votos, en el poder. Eso, en román paladino y a los ojos de quienes creen -no es mi caso- que la patria es madre (y, por su etimología, padre), tiene nombre. Se llama parricidio. O quizá, doctores tiene la judicatura, traición.

Teoría de las cuerdas

2006-09-14T13:58:00.000+02:00

El otro día andaba yo tirao en el sofá cuando pusieron un programa la mar de interesante en Odisea...Hablaban unos señores muy listos sobre la teoría de la relatividad y las leyes de la física cuántica; y luego salía Stephen Hawkins hablando sobre una teoría unificadora de las anteriores. La nueva teoría se llamaba teoría de las cuerdas, y uno de sus más importantes cerebros y promotores es el propio Hawkins.

Pues bien, aseguraban en el documental que, según la teoría de las cuerdas, el universo y su ecuación espacio-tiempo estarían regidos por una seria de frecuencias cuadrimensionales o espacio-temporales y que estas vendrían a ser como dimesiones paralelas. Nosotros nos moveríamos en una de estas dimensiones, que tendría su propia frecuencia, pero habría, como en las cuerdas y notas de un violín (ellos hacían el símil, y de ahí en el nombre de "teoría de las cuerdas), otras muchas dimensiones con una frecuencia determinada cada una. Nuestros sentidos no estarían preparados para percibir esas otras frecuencias al igual que nuestros oídos no están construídos para captar señales sonoras inferiores a 16 Hz (infrasonidos), o superiores a 20.000 Hz(ultrasonidos).

Y he aquí la metáfora, ensoñadora sin duda, pero entrañable. Más de un amigo tengo que se dedica a colocar los sonidos en armonía por medio de un virtuosísmo exaltado y después de muchos años de duro trabajo y estudio de un instrumento musical, de las leyes de la música, y de su lenguaje. La labor del músico frente al alma humana siempre ha sido intuída, siempre se ha sentido esa vecindad entre música y espíritu más que en ninguna otra de las artes. Quién sabe si el secreto de la música no reside en que habla el lenguaje del universo. Quién sabe si Platón tendría finalmente razón cuando afirmaba aquello de la música de los planetas, y de un universo armónico y musical. Quizá algunos músicos, sin saberlo, estén creando mundos nuevos cuando tocan, o simplemente llegando con su música más allá de esta dimensión.

Todo esto tiene algo de locura geriátrica, pero es bonito saber que lo que haces tiene tanto que ver con todo lo que, al fin y al cabo, te rodea y con los misterios del mundo en el que vives.

Modernuquis

2006-09-12T15:05:00.000+02:00

Mostra de Venecia. Llegan los Modernos

"No queria hacer hoy una nueva entrega de la serie Mostra, porque me da la impresion de que me he convertido en una especie de plasta diario. Pero, no me queda otro remedio ante el dia de "modernos" tan completo que se nos ha preparado. Tsai Ming-Liang, una autentica patata; Darren Aranofsky, de llamar directamente a los bomberos; Neil LaBute, con una peli de terror conocida (The Wicker Man) y sin ese deje acido de metropoli que le caracteriza.

Mal dia para los amantes del cine modernuqui, que esta mas muerto que el famoso mar..."

Oti Rodriquez Marchante

"Y dicho lo cual, propongo un juego malévolo: por cada modernuqui que se consigne aqui como no muerto o muy malherido, se anotaran tres con esquela incluida. Yo propongo ya mis tres, Tsai Ming Liang, Aranofsky y LaBute; alguien me debe un modernuqui vivo."

United 93

2006-09-09T19:55:00.000+02:00

Hacía tiempo que no salía tan entusiasmado de un cine como hace una semana, cuando acabé de ver "United 93". La película, como tal, es soberbia, impecable. Te atrapa desde el principio en el vertiginoso tobogán de la tragedia, del horror. La recreación de aquella mañana en tiempo real es tan real que intimida; oprime la pechera mientras que inevitablemente caes, como el avión, hacia la oscuridad de la muerte. El tiempo se dispara y la angustia crece entre el desconcierto y el terror, mientras que una semilla de valor germina en el interior de unos auténticos héroes. El espectador atraviesa la pantalla y se sitúa en uno de los asientos de aquel avión de la United Airlines para preguntarse qué haría él en esa situación. No, es más, ni siquiera tiene tiempo a preguntárselo, el pánico aprisiona vertiginosamente el pensamiento y te deja inmóvil en la butaca, quizá con un vacío frío e impertérrito como el que aquellas personas sintieron; y quizá también con el pequeño, pero valioso e intenso haz de luz que iluminó su heroica hazaña: la de evitar que el avión donde viajaban se estrellara contra el Capitolio.

No es temprano para una película así. Ni lo hubiera sido unos meses depués del atentado del 11-S. El mundo está en guerra, no me cabe ninguna duda, y hay que mantener vivo el sentimiento. Hace muy poco tiempo la inteligencia británica desmanteló un nuevo plan de ataque terrorista. En Irak se suceden los atentados más que cada día, cada hora. Al Qaeda sigue siendo una organización insondable que no cesará en su intento apocalíptico. El asombro que palpitaba aquél dia bajo nuestra piel debe de ser tenido en cuenta. Como siempre digo, si al dolor y al mal le das la espalda, ta acuchillará impío con su habitual y miserable cobardía.

Por el cine, por el arte, por nuestra civilización, por las víctimas, por los héroes, por la vida: id al cine y ved la película.

Saludos.

P.D: Empieza el curso y el trabajo y los viajes se me acumulan. Perdonad mi poca frecuencia por la cofita.

Cine, qué grande eres.

2006-08-25T00:21:00.000+02:00

Llega una vieja y polvorienta furgoneta cargada de tabaco y cerveza, y en ella se esconde el secreto de la vida, del amor, y todo lo demás. La descarnada y contenida pasión se concentran y desbordan en cada fotograma. La música te envuelve en su mágico hálito primaveral, y el aventurero y solitario Kincaid llora mezclando sus lágrimas con la lluvia, empapando la calle de amor, de dolor, de vida. Y es que aquella tierra olía a limpio, a fértil.

La mujer se enfrenta a los dilemas de siempre cuando la sonrisa se cruza y la mirada se besa con hermosa timidez, cuando las luciérnagas empezaban a aparecer; y no sólo comprendemos a Francesca, sino que le reprochamos que no se vaya. El adulterio no es más que una escapatoria a la rutina que, no dañando a nadie en particular, es un asesinato de la felicidad; es la vida no vivida, y esto es una enfermedad de la que se puede morir. La vida es un cambio continuo y si éste asusta, la vida asusta; todo cambiará, pero puede mejorar.

Nunca se ha recogido con tanto mimo el calor de los cuerpos amantes y desconocidos. Y la archifamosa escena de la lluvia, y el coche, y el intermitente, y las lágrimas contenidas e incontrolables, es, aunque a algunos les suene a herejía, mucho más emotiva que “Breve encuentro” en su totalidad. Qué coño.

No te mueras nunca, Clint.

Hay un placer en los bosques sin sentido…
Hay un éxtasis en la orilla solitaria…

P.D: Perdonar la ñoñería cursi que me traigo y todas las cosas que me quedan por decir, pero no tengo mi día.